Тырновские окрестности встречали меня легкомысленными сиреневыми сумерками. Дальние поля и леса, точно примеривали шаль предстоящей ночи. Мое настроение отвечало состоянию окружающего мира: полумгла души.
Я чувствовал: события вот-вот перейдут к завершающей стадии. Однако не могу представить, кто и каким образом поставит финальную сцену. Или произнесет последнюю реплику.
Хэппи-энд случаются лишь в халтурных киношках и плохих книжках. Как правило, в жизни все заканчивается крестом — крестом на могиле героя. Таковы законы жанра нашего странного бытия.
М-да, креста на могилке не хочется — на моей могилке. За собственный, между прочим, денежки. Что там говорить, славный анекдотец дней наших скорбных: заработать миллион $ — и получить в ответ по мордасам миллион раз понятно что.
Свиным рылом, да в калашный ряд. Это про меня, тушинского оболтая. Раньше не понимал этой народной пословицы, теперь постигаю, что народец наш удивительно мудр. Коль такие мудаки, как я, в конце концов, начинают понимать его мудрость, выкованную веками.
Между тем, подкатив к тырновским воротам, подаю хрипатый сигнал: бип-бип-бип, мол, прибыл, мол, жив-здоров, мол, встречайте, дармоеды!
Выпадаю из колымаги — нет никаких дурных предчувствий.
Что может произойти в этой космогонической глухомани, забытой Богом и дьяволом? Что может произойти здесь, где ничего не происходит, кроме растительной жизни и животных совокуплений.
Открываю калитку: по двору фланируют куры, и хрюкает в сараюшке поросенок. Обращаю внимание на качалку, любимое местечко Илюши. Она пуста подозрительно пуста.
Убыли на речку, мать их так, — первая мысль. Вторая, — какая к черту речка?
И вырвав ТТ, скачками пересекаю двор, потом взлетаю на крыльцо, выбиваю ногой дверь и… Жанна! Она привязана бечевкой к стулу. Кляп-носок во рту. Засохшая кровь на страдательно-пунцовеющем лике. Глаза навыкате, как молодые сливы.
Если бы не знал, что все операторы-режиссеры-актеры отдыхают в вагинально-анальной Анапе, решил: снимают фильм — «Бандитское Подмосковье».
— Что случилось?! — ору, выдергивая кляп. — Где Илюша?! Где Миша?!
— Сука и педераст твой Миша! — визжит Жанна. — Я его прибью, блядь! Он меня треснул по голове! Развяжи!
— По голове?! Зачем? — задаю глупейший вопрос, ещё не понимая, что проиграл.
Проигрался в пух и прах. Проиграл бездарно и с позором. Проиграл так, как может проиграть только вечный неудачник.
— А ты спроси, козла?! Ну, хотел меня, да?! Я, что, не дала бы? Дала! Зачем бить? Привязывать!
— Заткнись, дура!!!
И прикладываю максимум душевных усилий, чтобы не пристрелить эту телушку. И самому не застрелиться. От безысходности. Все! Вот она финальная сцена. И финальная реплика. И ничего нельзя сделать! Ни-че-го!
А тебя, Слава, сделали. И как сделали? Аккуратно, деликатно, театрально. И ты собственными руками отдал друга.
Ну, что ж, пользуйтесь, господа, — пользуйтесь на радость себе и своим детям! Живите и процветайте, и, по возможности, размножайтесь. Вы — сильнее меня. Это надо признать. Вы везде и всюду, как палочка Коха, как бубонная чума, как гордая холера!..
Вы лоснитесь от удовольствия жизни. В руках ваших вся власть и все тузы. Вы сами определяете правила игры. И меняете, когда это вам надо. Законов для вас нет, действуете исключительно по понятиям — чисто, конкретно и в натуре, кремлевская мы братва.
Вас надо отстреливать, как бешеных лис. Иначе перекусаете всех, и мы будем, как вы. Ваша цель: чтобы мы были похожи на вас. И тогда вы непобедимы.
Признаю: я проиграл. Подвела простота, которая хуже воровства.
Как я мог поверить в сценическую постановку, когда избивали Брувера-младшего? Ведь возникла мысль: все как-то складывается легко и просто? И отогнал её, как драную псину.
И вот плачевный результат: эх, Миша-Миша! Ты сделал меня красиво. И твоя двоюродная сестра Мая сделала меня красиво. И вообще — вы красивые люди. Жаль, что вы мои враги, я бы с вами дружил.
Да, г-н Кожевников, который уже далеко от нас, был прав: только женский ум мог придумать такую утонченную комбинацию с неожиданным перевертышем.
Мишу Брувера били, и били крепко, тому я свидетель. Но он-то знал, за что терпит побои. За первый миллион можно и пострадать лицом. И за второй тоже. И за третий. Молодец, быть ему выдающимся дилером всех времен и народов.
А что делать мне? Не знаю. Устал — устал смертельно. Хотя я-то ладно, а как быть с Ильей? Я по сути дела его предал, коль не сумел уберечь. И остался один, не считая тырновской дурочки, хлюпающей носом рядом.
— Прекрати, — прошу.
— Илюшу жалко-о-о.
— Еще не вечер, — поднимаюсь на ноги.
— Куда ты?! — голосит. — Не уходи! Мне страшно-о-о!
Я спешу к «дедушке» советского автомобилестроения эпохи первых космических героических полетов. Через тернии — к звездам!
Все! Баста! Меня достали до тушинской до самой моей пролетарской печени — теперь я буду доставать врагов до самых до рубиновых их кишок!
И ничто меня не остановит, клянусь! Лучше пасть в кровавой сечи, чем вечно жить в рабстве!
На этой истерической ноте высоких чувств-с я услышал звук противоестественный звук, будто из соседнего перелеска, знакомого мне комарами и муравьями, наступают танки.
Да, это был танк в единственном числе — джиповый. Эхо усиливало звук и казалось, что надвигается бронированная армада, ан нет: джип был один и принадлежал менхантеру — «охотнику на людей».
Его-то мне и не хватало — для полного и окончательного счастья!
Удивился ли я? Ничуть. Во-первых, притомился дивиться, во-вторых, коль у человека такая профессия: искать людей, то почему бы спецу не найти меня.
— Здорово, мститель народный, — улыбается Александр. — Как дела? Ведет себя спокойно и даже с некими элементами издевки. — Вижу дела хреновые? Мобильный выбросил. Зачем?
Я молчу, тупо глядя на него. Слов нет — кляп вопросов клинит рот.
— А что с лицом-то? — интересуется г-н Стахов. — Опять били, рассматривает меня. — Не рашпилем ли?
Я чувствую: рука непреднамеренно тянется к ТТ.
— Э-э-э, не балуй, — осматривается. — Ба! Твоя тачка! Класс! Я бы поменялся, да привык к своей. А, что, говоришь, с лицом?
— А-а-а! — и кидаюсь на «охотника» с проклятиями: мало того, что свалился на мою голову, как мешок с нитратными удобрениями, да ещё издевается.
И наскакиваю на профессиональный удар. Улетаю в тырновкую пыль. Мало этого — хлопаюсь потылицей о проклятый валун.
Ну, е`! Нет счастья на земле и выше! Перед глазами мерцают звезды и звездочки, потом они меркнут и… вижу себя плывущем в реке. Она бесцветна и мглиста. Потом слышу голоса и понимаю, что меня, как огород, поливают из ведра.
— Эй, боец! Хватит воевать, — менхантер подает руку. — Подъем!
— Идите вы к черту! — приподнимаюсь, щупаю шишку на голове. — Сколько можно бить? — Последнее слово употребляю в народном ключе, более точном по смыслу.
Жанна подает полотенце, интересуясь моим состоянием. Лучше всех, рычу я. Крепкая у тебя башка, хвалит Александр, как кокос. У меня нет сил давать достойный отпор. Я унижен и оскорблен. Все — жизнь моя закончилась.
— Только начинается, — смеется господин Стахов и рассказывает, что столица находится на осадном положении. — Наломал ты, братишка, дровишек. Кто отвечать будет?
— Ничего не знаю.
Тогда мне напоминают о взрыве в Крылатском и пальбе из гранатомета в центре.
— Это не я, — стою на своем.
— Ты! Больше некому, — менхантер странно добродушен. — Собирайся, дружище.
— Куда?
— В белокаменную.
— Зачем?
— Не скажу. Шучу-шучу, — очевидно, увидел мое выражение бесталанного лица. — Совсем ты, товарищ, чувство юмора потерял.
— Я все потерял.
— А я нашел.
— ?!
— Твоего дохлика, — засмеялся. — Поехали?
— Илюшу? Где? Как? Что с ним?
— Вопросы потом, — отмахнулся «охотник». И потребовал, чтобы я сдал весь свой оружейный арсенал. — А то все наши службы уже тебя боятся.
Ничего не понимал я. И любой на моем месте ничего бы не понимал. Тут ещё влезла Жанна, когда я садился в джип, и принялась кричать, что она будет меня ждать! Словом, голова моя пошла кругом.
И я даю себе зарок, что, если вся эта история закончится благополучно, буду вести образ жизни святого отшельника. Вместе с блаженным Илюшей. И нам будет хорошо.
Вечер наступал, как неприятельская рать. Джип летел по скоростной трассой. Я ощущал подъем души своей и терзал Александра вопросами. Он на них отвечал. И с каждым ответом я все больше сатанел. От услышанного. Это было нечто неожиданное. И крайне обидное — для меня. Да, меня сделали, но кто? О, Небесные силы — за что такое глумление?..
Впрочем, не буду забегать вперед. Скажу лишь одно: ужиная в «Русской избе» я брякнул о тырновских просторах. Брякнул и забыл, а господин Стахов запомнил. И нашел меня за несколько часов, когда в том возникла нужда.
— Значит, Контора взяла под контроль, — спросил, — меня и Илюху?
— Это я взял вас под контроль, — ухмыльнулся мой спутник. — Контора заинтересовалась дамочкой, когда она решила покуситься на государственное лицо.
— Вот сука! — не выдержал я. — Кто бы мог подумать? Нет, никому нельзя верить.
— Верить надо, — не согласился Александр. — Только знать, кому верить.
Я промямлил: как знать, кому верить?
— Она должна помогать.
— Кто?
— Интуиция.
— Понятно, — вздохнул я и спросил, куда мы направляемся.
— В Шереметьево, — последовал ответ.
И я понял, что моего друга детства хотят вывести из страны, как антиквариатные иконы ХVIII века. Или как бесценное произведение искусства XIX века. Или как корону Российской империи XX века.
Гул самолетов встречал нас, людей ХХI века. Крылатые лайнеры с проблесковыми сигналами взмывали в ночное небо, осветленное прожекторами. Мощная стеклянно-бетонная коробка аэропорта пылала огнями, как в океане остров, поставленный на службу мировому игровому бизнесу. Вот куда надо было бы нам попасть с Илюшей — мы бы там под кипарисами развернулись в своем пролетарско-аутистическом марше.
Между тем финальная сцена нашей истории приближалась.
И я был уверен: эта сцена ошеломит заинтересованную публику своей неожиданной развязкой. Хотя, по сути, все действующие лица были заинтересованы только в одном: завладеть аутистом, как футболисты мечтают владеть Кубком мира.
Что там говорить, все хороши, в том числе и я, покорный слуга денежного Мешка. Раб капиталистической Мамоны. Невольник МСБС. И мне стыдно в этом признаваться, но факт вопиют! Ох, как вопиют!
Однако нашлась та, которая всех… понятно что. Сказал бы тверже, да культура, повторю, речи не позволяет.
Словом, она, умная и коварная, сделала всех. Вернее, могла сделать всех. Не учла одного — менхантера. «Охотник на людей» работал хорошо, и теперь его боевые коллеги завершат эту работу. И я буду свидетелем акции под названием «Аутист».
Находясь в джипе, мы с Александром наблюдали за парадным входом аэропорта. Я нервничал: не упустим ли плутов за пределы нашей любимой родины? Господин Стахов посмеивался: все под контролем, товарищ.
— Никого не видно, из наших-то? — недоумевал я.
— Ага. Будут стоять с табличками: «Мы — из ФСБ». — И предупредил, чтобы я сидел, как памятник. — Твоих подвигов нам больше не надо.
— А жаль, — вредничал я.
Потом увидел: спортивное «пежо». Оно было ало, мило и мощно. Эх «пежо-пежо», почему ты не мое!
Припарковав машину на стоянке, девушка Мая не спеша переместилась к дверям аэропорта. Выглядела великолепно: черный хлопчатобумажный костюм от Армани, рдяные перчатки из нильского крокодила и такие же туфли. Была похожа на принцессу из сказки. Оставалось лишь ждать, чтобы узнать, какая это сказка: страшная или добрая?
— Красивая девочка, — заметил г-н Стахов.
— Она, — напомнил, — замужем.
— Я знаю, — молвил «охотник». — Но супруга не любит. Ох, не любит.
— Откуда знаешь… знаете?
— Я все знаю.
— А кому сейчас легко, — не хотел говорить на эту тему.
— Ты ей симпатичен, — ухмыльнулся менхантер. — Как рабоче-крестьянский миллионер.
— Был миллионер, да весь вышел, — ответил. — Ничего мне не надо. Отдайте Илюшу, и я буду счастлив.
— Пожалуйста, — указывает на эстакаду, ведущую к аэропорту.
И я вижу длинный «Линкольн» цвета цветущей японской вишни. Он катит так кичливо, что сразу понятно — едут хозяева жизни. А вся остальная дворовой срань — на колени.
Потом вижу: водитель-халдей подобострастно открывает дверцу лимузина и… г-н Михаил Брувер. Он во фраке, он форсист, он весел и беспечен. Его избитое лицо в румянах, и оттого Миша похож на циркового буффона.
Он подает руку и перед миром предстает… Лира Владимировна Брувер. Она маленькая, сухонькая, изящная. На змеиной головке — шляпка, как знак траура по безвременно ушедшему супругу.
После неё появляется молодой человек атлетического сложения. Он суров, сдержан и знает свои трудовые обязательства. Тянет за собой… Илью. Аутист вял, как овощ, но приодет во фрак, как граф.
Его появление производит впечатление на нас с Маей. Я дергаюсь и рвусь бежать выручать друга детства. К счастью, мне этого не дают делать. А Мая смотрит на аутиста, как на Йехуа, то бишь Снежного человека. И я прекрасно понимаю её чувства: хотела клепать с его помощью дурковые бабки, а любимая бабулька увозит чудо-юдо с собой в райскую Швейцарию.
Шок у внучки продолжается всего несколько секунд, потом я вижу… кобру. Так мне кажется: милая и красивая девушка вдруг меняется, и теперь это свирепое, напористое и гибкое существо, готовое нанести смертельный удар.
— Кобра, — невольно говорю я.
— М-да, — понимает меня Александр. — Две кобры.
И мы продолжаем наблюдать за семейным раздраем. Мая выговариваеет нечто злое любимой бабушке. Та, суровея, выслушивает любимую внучку, потом неожиданно наносит той пощечину ловко гнущейся ручкой в черной лайковой перчатке. Старая кобра оказывается более опытнее молодой.
Но этот взмах, словно послужил сигналом для заверешения акции «Аутист». У лимузина возникли серьезные люди в штатском, настолько серьезные, что любое сопротивление было бессмысленным. Через несколько мгновений все было закончено.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42