- Пусти!
- Не дурей! Это тебе не мячики по мордам кидать!
Крутнувшись, Топор вырвался их жориных рук. С хряском оторвался воротничок его джинсовой рубашки. Прокудин смотрел то на воротничок, оставшийся в его пальцах, то на шею Топору. По ней синими точками лежали детские цыпки.
- Ты бы помылся, Толик, - укорил его Жора. - А то шея как...
- От тебя тоже несет как от...
Приподняв локоть, Прокудин посмотрел на почерневшие подмышки, и в этот момент за окном что-то лопнуло. Звук был очень необычным. Во дворе словно взорвался воздушный шар. Но только большой, с корзиной для людей.
Именно поэтому прилетевший к подоконнику Жора Прокудин попытался найти во дворе воздушный шар. Человечки, перебегавшие от кустов к кустам в дальнем конце парка, его не интересовали. Они были совсем не похожи на пассажиров, выпавших из корзины воздушного шара.
- Шу-ухер! - выдохнул за плечом Топор. - Это разборка! С мочиловкой!
- Ты думаешь? - присел по подбородок у подоконника Жора.
- Однозначно. Кто-то кого-то мочит!
- Я догадываюсь, кто...
- Серьезно?
- А ты еще не понял?
- Не-а...
От дальних кустов к деревьям парка перебежало несколько черных фигурок. Как будто матросы морской пехоты готовились идти врукопашную. Стоило им перебежать, и выстрелы вразнобой вновь проткнули воздух.
- По карлику бей! По шкету! - заорал кто-то с женской истеричностью в голосе. - Он - за машиной!
- Софро-он, батя на "стрелку" зовет! - заорали примерно от этой машины, хотя за деревьями Жора мог рассмотреть только капот джипа "Гранд Чероки".
Возможно, Хрипатый прятался вовсе не за ним.
- В аду будешь на "стрелки" ходить! - заорал один из черных пацанов, смело выскочил из-за клена с выставленным на двух руках пистолетом, и звук его выстрелов тут же слился со звоном стекол и визгом пуль.
- Чумовой у них мочила! - восхитился киллером Топор. - Весь в меня!
- Заткнись! - потребовал Жора и за руку потянул друга вниз.
Сядь, дурак! Пристрелят как куропатку! Им все равно, кого мочить!
Отстрелявший обойму парень прыгнул под защиту дерева, а слева от
него, метрах в пятидесяти ахнул взрыв и взлетели в воздух
смешанные с землею ветки кустов. В эту секунду Жоре Прокудину почудилось, что деньги, которые они нагребли сегодня у горняцких простаков, - заколдованные. Прикоснувшийся к ним обречен. Он в испуге обернулся и отыскал взглядом на полу деньги. Отсюда они почему-то выглядели черными.
С трудом сглотнув слюну, Жора подумал, что их нельзя ни в коем случае поднимать. Коснувшийся их - обречен.
- То-олик, - попросил он, - собери "бабки" с пола... Как стихнет, уйдем...
Топор нехотя оторвался от зрелища в коне, на четвереньках прополз
под стол, сгреб купюры за грудки и замер от крика за окном.
- Софро-она разорвало! - испуганно выкрикнул кто-то. - На хрен
разорвало!
Бешеный киллер опять выскочил из-за дерева, но на этот раз упал на грудь. Пистолет он все так же удерживал в двух намертво сцепленных руках. Наверное, они навечно приросли к оружию.
- Кого убили? - попытался встать Топор и со всего размаху врезался головой в стол. - Ой-йо-о!
- Со... Софрона... Амбала этого...
Визг пуль, рикошетирующих от асфальта, от машин и стен дворца культуры, вытеснил все звуки со двора. Упавший на живот стрелок бил по низу, бил под автомобили с самозабвенностью ударника производства. Скорее всего, он почти без потери времени сменил один пистолет на другой, а другой на третий... Жора Прокудин не мог представить, что есть модель пистолета с таким емким магазином.
- Ну-у чумовой! - опять не сдержал похвалы Топор. - Как пулемет лупит!
- Долби его! - долетел со двора чей-то животный нутряной крик. Долби!
У машин, где-то совсем близко, заработал "калашников". Трава перед киллером зашлась в брызгах. Он бревном катнулся влево и пропал из виду.
Взвизгнула дверь кабинета, и у Жоры пересохло во рту. Он медленно, как будто шли кадры рапидной съемки, и как будто вообще весь ход жизни замедлился, превратившись из обычной в рапидную, повернулся и вместо мужика с пистолетом увидел Жанетку.
Ее личико было еще более землисто, чем пожеваная физиономия Хрипатого. Она хотела что-то сказать и не смогла.
Топор подлетел к ней, усадил в кресло, налил из графина в граненый стакан воды. Ее меняли в графине не чаще раза в месяц. Для порядку. Жанетка выпила ее, удивленно ощутив, что еще никогда не пила такой вкусной воды. А Жорик смотрел на нее, а перед глазами все катился и катился по траве стрелок и, казалось, сейчас именно он вкатится через дверь в кабинет и продолжит свое страшное дело.
- Там... там... там, - ожили губы Жанетки.
- Мы знаем... Разборка, - налил второй стакан Топор.
- Нет... Там... там того заволокли в холл... Маленького... Что меня за руку нагло брал... Он... он...
- Что - он? - на корточках подобрался к ней Прокудин.
Дверь все не открывалась, и ощущение катящегося стрелка ослабло, превратилось в легкую боль в левом виске.
- Он... он... весь в кровище... Они орут... матюгаются... Бе... Бе... поэт по... потерял сознание... Я... я его в по... подсобку за... затащила. Он такой хо... холодный...
- А его это... не убило? - снизу вверх спросил Жора Прокудин.
- Дурак!.. Я ж говорю, сознание по... потерял... И все... А
ма... маленький хрипит... Его грудь... И еще два... Там кровищи!.. Кровищи!...
- Судя по всему, один - один, - подвел итог перестрелки Жора.
В голову упорно лезли мысли, что это все из-за него. Что если бы не позвал Хрипатого с его орлами, если бы не стравил их... Но потом он вспомнил о деньгах, и на душе стало чуть спокойнее. Стрельба шла не из-за ссоры, а из-за денег. Большие деньги - большая кровь. Для заштатного Горняцка двадцать - двадцать пять тыщ "зеленых" - ломовые деньги.
- Топор, - все еще не вставая с корточек, приказал Жора Прокудин, тащи поэта наверх! Уйдем через черный ход! Я не привык быть свидетелем. И потом это... вечером та бабка все-таки приезжает. Я должен ее увидеть...
Глава пятидесятая
ДЕВОЧКА С ФАНТИКА
Не чаще трех-четырех раз в год частный сыщик Дегтярь покупал газеты. Да и то делал это если требовалось узнать подробности какого-нибудь преступления. Впрочем, прочитав, он тут же эти подробности забывал. С милицейских лет он не верил газетам. Ни об одном преступлении, детали которого он знал, репортеры не писали правды. То ли ему не везло на хороших репортеров, то ли работа их состояла не в том, чтобы сиксотить, а в том, чтобы врать, сиксотя, но только он перестал доверять их словам.
- Мне "Спорт-экспресс", - протянул он бледному деду-продавцу пять тысяч рублей и сделал скорбное лицо. - А почему он такой дорогой?!
- "Спорт-экспресс" всегда дороже других, - безразлично ответил дед. Купите "Сегодня". Дешевле газеты нет.
- Ладно. Давай свой "Спорт-экспресс"!
Получив сдачу, он развернул газету прямо возле деда, просмотрел результаты и хмыкнул. Все ставки бывшего коммерческого директора Марченко сыграли: "Локомотив" уложил на лопатки "Факел", "Бавария" затоптала заштатный "Вольфсбург", "Метц" разорвал на куски середняка "Бордо", а Кафельников все-таки слил американскому греку Сампрасу на двух сетах на знатных кортах Цинциннатти. Невидимый калькуллятор в голове Дегтяря сплюсовал десятые доли ставок и вышло, что три миллиона Марченко, оставленные в кассе, превратились в шесть. "Ну-у, везунчик! Ну-у, лаки!" мысленно ругнулся на него сыщик и вспомнил позавчерашний визит в гараж. Хорошо еще, что это был не его собственный гараж, а одного подследственного, им же когда-то и пойманного. Иначе так спокойно Дегтярь не спал бы прошедшую ночь.
- Возьми газету, дед, - протянул он назад "Спорт-экспресс".
Я уже прочел...
- Как это? - опешил дед. - Так не положено!
- Я же не помял ее!
- Так не делается... Деньги все-таки...
- Ладно. Дай мне взамен твою самую дешевую... Как ее?
- "Сегодня".
- Давай-давай! И разницу в цене мне давай. Не жлобись.
Дед вытащил дрожащими пальцами из кармана пачку мятых и грязных стольников и двухсоток, отсчитал самые мятые и грязные и даже не заметил, как Дегтярь выхватил их.
- Прогоришь ты со своим бизнесом! - напророчил сыщик деду. - Жлобы в бизнесе погибают...
Дед еле сдержался, чтобы не плюнуть. Его обирали налоговые инспектора, милиционеры метрополитена и муниципальные, обирали бандиты и урки, но покупатели не обирали никогда.
А Дегтярь тут же забывший про деда с бескровным лицом, на ходу прочел полосу "Происшествия". Она была совершенно стандартной для нашего времени. Убийство банкира на лестничной площадке его дома, захват крупной партии наркотиков в трейлере из Средней Азии, бунт в какой-то колонии, взрыв и пожар на нефтеперегонной станции в районе Урала. Эта полоса показалась бы самой обычной и год, и два года назад. Страницы "Происшествий" во всех газетах за последние шесть-семь лет - близнецы-братья. В сегодняшней необычным было лишь одно: заметка о разборке с перестрелкой в провинциальном Горняцке. Столичные газеты редко уделяли внимание криминалу в глубинке.
Заметка называлась излишне длинно: "Группировка Степана поквиталась с группировкой Грибатова за старые обыды". В ней сообщалось, что местный завод со смешанным, в том числе, иностранным, капиталом "Резиновые гвозди" получил крупный заказ на изготовление сверхпрочных презервативов черного цвета для Африки. Узнавшие об этом бандиты обложили завод данью, но не поделили ее между собой. В результате оба главаря в перестрелке погибли, а местная милиция пытается разыскать генерального директора завода. Это тем более необходимо, что тысячи уже завербованных сотрудников предприятия пришли к местному дому культуры с банками, наполненными странной вонючей смесью и требуют возврата своих денег".
- Каких денег? - не сдержал вопроса самому себе Дегтярь.
Он впервые читал про то, что рабочие для того, чтобы быть принятыми на работу, должны оставлять залог. Потом он, правда, вспомнил, что где-то годик назад в Питере какие-то жулики набирали как бы на работу на рыболовецкие суда Норвегии, брали деньги якобы на оплату визы, а в один чудный дождливый день исчезли вместе со своими деньгами.
- Резиновые гвозди! - еще раз хмыкнул Дегтярь и на минуту остановился.
Он попытался представить, похож ли черный презерватив на гвоздь. Вышло с натяжкой. Больше подошло бы сравнение с почерневшим на морозе бананом.
- Придурки! - сунул газету в урну сыщик и, вскинув голову, сосчитал на доме четыре этажи сверху.
В нужном окне чернели стекла. Ни малейшего намека на шторы не было. В окне левее, принадлежавшем кухне, царила такая же чернота.
"Как в Голландии", - сравнил Дегтярь. Когда еще в милицейских чинах в конце перестройки он по чистой случайности попал с делегацией МВД в Голландию, его больше всего поразило не обилие велосипедов, не музей секса и не магазины, а отсутствие штор на окнах жилых домов. Улыбнувшийся парень-гид объяснил, что так было заведено со времен испанского владычества, чтобы полиция с улицы могла разглядеть через окна нет ли где заговорщиков. Испанцы ушли, традиция осталась.
"Как поймаю, скажу этой Насте, что она в душе - голландка",
ухмыльнулся Дегтярь, но потом вспомнил, что квартира - не ее, что
сняла она ее без мебели и штор, и в том, что она ничего не
изменила, он с тревогой ощутил временность ее пребывания здесь.
Соседка по площадке, ветхая старушенция из двухкомнатной
квартиры, долго выслушивала через цепочку объяснения сыщика, долго ничего не могла понять и встрепенулась только после того, как перед ее глазами появилась красная "корочка" сотрудника МВД. Удостоверения агентов частного сыска на наших граждан, воспитанных Сталиным, действовали примерно так же, как демонстрация пробитого автобусного билета. "Корочки" МВД и ФСК что-то еще пробуждали в подкорке мозга. Если не страх, то благоговение.
На виду у Дегтяря ровесница века изучила через мощную лупу его фотографию на удостоверении, роспись, печать, зачем-то понюхала красную обложечку и все-таки сдалась. Защелка под ее дрожащими пальчиками выскользнула из паза, и Дегтярь ощутил облегчение.
- Проходите, товарищ майор милиции, - пригласила она его под ширканье тапочек.
Сыщик проплелся за бабулькой на кухню, с интересом изучил сползшие со стен обои, сервант эпохи всеобщей коллективизации и индустриализации с сервизом этой же эпохи и фарфоровыми слониками, тупо бредущими по пыльной поверхности серванта.
- Вы одна живете? - считая слоников, спросил он.
- А что? - едко ответила она вопросом и с медлительностью падающего перышка опустилась на стульчик.
- Живете вдвоем с сестрой? Верно? - сосчитал слоников Дегтярь.
Их было четырнадцать. По законам ушедшешго времени их полагалось иметь семь на брата. Для удачи. Вторая семерка не могла быть мужской. Для семьи тоже полагалось иметь ровно семь слоников.
- Жили, - погрустнев, ответила старушенция. - Четырнадцать месяцев и три дня тому назад она померла.
- Вы так точно помните?
- Я веду дневник. С семи лет. С тысяча девятьсот семнадцатого года. С третьего февраля по старому стилю.
- Так вы, наверно, и Ленина видели?
- Не видела. И не желаю сейчас.
Дегтярь спрятал удостоверение в карман рубашки. Пауза неплохо оборвала тему. Такие музейные экспонаты, как старушенция, обычно с первых минут начинали рассказ о героическом прошлом. Дегтяря интересовало настоящее.
- Скажите, что вы знаете о вашей юной соседке? - с ходу
атаковал сыщик.
- Из однокомнатной?
- Из однокомнатной.
- Это шлюшковатая такая?
Дегтярь поневоле промолчал. Одного и того же человека разные люди воспринимают по-разному. Шлюшковатость как термин не проскользнул ни у одного из опрошенных им сотрудника магазина.
- А с чего вы взяли, что она, извиняюсь, такая?
- Мое поколение не обманешь! - погрозила Дегтярю пальчиком старушенция. - Ко мне молодой человек три года к проходной фабрики ходил. И я ему отказала. А у этой то один хахарь, то другой. Как с мусорным ведром на площадку вечером выйду, а от нее уже кто-нибудь уходит. И все время разные...
Сыщик вспомнил линзу над своей фотографией в удостоверении и бабке не поверил.
- Вы с нею общались? Разговаривали о чем-нибудь?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56