Чапай усмехнулся, а Валька склонил голову, хрипло произнес:
– Спасибо, дамочка, спасибо, молодой человек – помогли инвалиду кровавой империалистической бойни… а ты, с пистолетом, что не подаешь?
Чапов покачал головой: ох, понесло тебя на блатату, журналер, – и поднял стопку:
– Ну, чтоб мы были толстыми, а наши враги пускай сдохнут.
– Глыбкий тост, – сказал Валентин. – Емкий. Присоединяюсь.
Гурон не сказал ничего. Три стопки сошлись, звякнули. Чапов закинул вдогонку водке соленый грибочек, спросил:
– Ну, и как оно там?
– Где – там?
– Там, где ты был, Индеец… в длинной командировке.
– Жить можно… а как вы тут, на свободе-то?
– Жить можно, – произнес Паганель, копируя интонацию Гурона… помолчал и добавил: – Ванька, а ведь ты на вопрос-то не ответил.
Гурон закурил, посмотрел в глаза Паганелю, потом Чапаю, сказал:
– Мужики… мужики, я вас люблю. Но рассказать правду не могу. А врать не хочу. Может быть, потом расскажу… когда-нибудь. А сейчас – все, закрыли тему. Ну, рассказывайте, как вы-то живете?
Чапов кивнул головой на Валентина:
– Валя вот замуж собрался.
– Правда?
Паганель ничего не ответил, только кивнул и озарился почти детской улыбкой. Гурон сказал:
– Поздравляю, Валя. Когда гуляем?
– Не знаю, заявления еще не подавали, но… скоро.
– А кто она?
– Она замечательный человек, Индеец… я вас сегодня же познакомлю.
– Пожалуй, лучше завтра или послезавтра. Или через пару дней… мне нужно немножко прийти в себя.
– Договорились. Как только ты мало-мало отдохнешь, мы – Наташа и я – ждем тебя в гости. И тебя тоже, Чапай.
– Не знаю, – сказал Чапов. – Обещать не могу.
Гурон спросил:
– Много работы, Саня?
– Да ее в розыске всегда хватало, – ответил опер. – Но теперь…
– Что теперь? Невпроворот?
Чапов разлил водку, сказал:
– Невпроворот… но не в этом дело. Раньше в нашей работе был смысл. Теперь – нет… почти нет.
– Не понял. Поясни.
– Давайте выпьем, а потом попробую объяснить… если сумею.
Выпили без тостов, закусили… Валентин снова взял гитару, стал тихонько перебирать струны.
Гурон спросил:
– Так в чем дело, Саня?
– Все не так просто, Жан Петрович… все не так просто. Но я попробую объяснить. Полицейская система, разумеется, несовершенна и мне – менту – ее пороки видны изнутри лучше, чем кому-либо… дуроломства хватает, показухи хватает. В общем, дерьма – хватает.
Паганель перестал бренчать и сказал:
– Тебе – верю.
– Вот видишь, Жан, господин журналист мне верит… Он, кстати, сам еще недавно разоблачал ментов поганых в своей газетке – только держись! Но не в этом суть… к тому, что нас кроют в хвост и в гриву, мы давно привыкли. Как говорится: плавали, знаем. Дело-то не в этом. Дело в том, Ваня, что я – мент – не понимаю, нужен ли уголовный розыск нынешнему государству. Мордовороты с "демократизаторами" властям, понятное дело, нужны – пикеты и митинги разгонять… а вот розыск, кажется, не нужен.
– Почему ты так думаешь, Саша? – очень серьезно спросил Гурон.
– Объясняю. Во времена "застолья" наша система работала… далеко не идеально, но работала. А уж по тяжким – убийствам, разбоям – мы давали очень хорошие результаты… по каждому случаю убийства создавалась оперативно-следственная группа. Пахали день и ночь. Не за деньги – по убеждениям. Я-то еще старых оперов помню. Все – либо язвенники, либо гипертоники. Почти у всех семейная жизнь не сложилась. Практически все – пьющие. Но – пахали, приземляли мокрушников, воров, грабителей… Принцип был сформулирован просто: вор должен сидеть. И конечный результат был виден наглядно. А теперь?
Чапов замолчал. Гурон с интересом спросил:
– А что теперь, Саша?
Чапов налил себе водки, выпил, выдохнул, но закусывать не стал.
– Теперь? – спросил он, морщась. – Теперь количество убийств и тяжких телесных только по бытовухе выросло на порядок. В каждом ларьке круглосуточно торгуют "роялем"… да ладно бы "роялем" – "красной шапочкой"…
– Чем-чем? – спросил Гурон.
За Чапова ответил Валентин:
– Заморским спиртом, Ваня. "Ройял", как правило, довольно приличного качества, а вот "красная шапочка" – откровенная отрава. Ее разливают в фунфырики по двести грамм с красным пластмассовым колпачком. Потому и называется "Красной шапочкой". Вот с этой-то "шапочки" башку капитально клинит. Стоит, однако, дешево. Потому – пьют. Напившись, обманутые, обобранные и обозленные люди срывают свое зло на тех, кто рядом… до Кремля-то не дотянуться! А сосед, брат, сват, жена – под рукой.
Чапов продолжил:
– Да что там бытовуха?! С бытовухой мы худо-бедно можем справиться. Но есть еще и организованная преступность. А вот это уже – беда.
– Почему?
– Почему, почему… потому, что преступность, благодаря горбачевским и ельцинским реформам, окрепла, выросла, организовалась, вооружилась. Еще пару лет назад они на свои стрелки-терки-разборки ездили с дубинками да кастетами. Теперь – со стволами.
– Постреливают, Саша?
– Стреляют, Иван, стреляют. Раньше каждый выстрел был – ЧП. Теперь – норма.
– Разбои-налеты?
– Это тоже есть. Но главная проблема – рэкет. Теперь бандитам нет нужды инкассатора брать – теперь они с бизнесменов получают. Жируют, пальцы растопыривают, никого в х… не ставят. Потерпевших нет – боятся, свидетелей нет – тоже боятся… Да что свидетели? Понятых, бывает, не уговорить… Беспредел страшный. И это только начало. Сейчас они воюют за ларьки, за магазины, а скоро начнется массовая приватизация предприятий и вот тогда развернется настоящая война… но дело-то ведь не в том, что у бандитов есть оружие. Дело в том, что у них есть деньги. А на деньги они покупают чиновников, покупают людей в прокуратуре, в суде… да и среди наших уже немало народа с бандитской ладошки клюет.
Паганель сказал:
– И опять верю.
– Иди ты в баню, Валька… а то среди журналюг нет продажных?
– Как ты циничен, Саша, – горестно покачал головой Паганель. – Ты же на самое святое замахнулся – на свободную прессу… как ты можешь, Саша? Как ты можешь?
Чапай собрался огрызнуться, но Гурон опередил:
– Да хватит вам собачиться… Я понял так: есть организованная преступность. И что – нельзя с этим бороться?
– Можно, – хмуро сказал Чапай.
– Так в чем дело?
– Не дают, Ваня, не дают… Рядовых быков, конечно, закрывают. А вот до главарей практически не дотянуться. Сами они очень редко идут на какие-то действия, за которые можно привлечь. За них все делают быки… Но даже если кого-то из лидеров удалось прихватить на конкретном, это еще не значит, что он сядет. Мигом набегут "правозащитники" всех мастей, "свободная" пресса подсуетится, адвокаты хай поднимут до небес… звонки пойдут сверху: парень-то несудимый. Спортсмен. С хорошими характеристиками из ЖЭКа, где он дворником работает. Подумайте, товарищи: а есть ли необходимость такого хорошего парня в СИЗО содержать? Может быть, стоит ограничиться подпиской о невыезде? Глядишь: через неделю он уже на свободе гуляет. Свидетели и терпилы в ужасе: как же так? Вы же обещали, что этот урод сядет. Не-ет, господа сыщики, при таком раскладе я от дачи показаний отказываюсь. Да и все остальные на ус мотают: у братков все куплено, все схвачено, лучше и не связываться… Ну а уж если и удалось дотащить дело до суда, то… Знаешь, как у нас сейчас братки говорят?
– Откуда мне знать?
– То-то и оно… а братки говорят так: менты закроют – суд выпустит. И ведь выпускает, Ваня, выпускает! Бандит выходит из Крестов, наносит личные "визиты" терпиле, свидетелям – все! Люди психологически сломлены, дела больше нет. И: бери шинель, пошли домой.
Валентин сказал:
– Пес-с-ним-мистическая трагедия… или, скорее, фарс… или, пожалуй, трагифарс.
Он взял несколько аккордов и спел:
Это Клим Ворошилов даровал нам свободу. И теперь на свободе будем мы воровать.
– Это точно, – усмехнулся Чапов. – Свободу воровать, грабить, насиловать и убивать дали.
Гурон спросил:
– Так что же – выхода нет?
– Не знаю, – устало сказал Чапов. – Не понимаю я уже ничего… Я, Индеец, по убою работаю… а организованная преступность – это линия ОРБ.
– А это что еще за зверь такой?
Чапов посмотрел на него странно, усмехнулся, и сказал:
– Это, Ваня, чудовище, а не зверь… Звери по улицам ходят, людей едят. Звери – моя специализация. А ОРБ – это "Оперативно-разыскное бюро". Они борются с организованной преступностью.
Валентин накрыл струны ладонью, сказал:
– Хреново они, Чапай, борются.
– Как умеют. Можешь что-то предложить – предлагай.
– Могу, – сказал Валентин. – Я вот давеча разговаривал с одним интереснейшим человеком. Зовут его Рясной Василий Степанович. Генерал-лейтенант. Чекист. Во время и после войны Украину от бандеровцев чистил… Рассказал он про Львов послевоенный. А там такое творилось – караул! Бандеровские банды орудовали, наших резали, стреляли в спину. Был случай – офицеру прямо в парикмахерской горло бритвой перехватили… брр! А была еще и уголовная преступность. Сплошной беспредел, как нынче говорят. Люди стонали, из дому вечером боялись выходить… Хрущев, а он в те годы был первым секретарем ЦК Украины, вызвал к себе Рясного: ну, что будем делать? А Рясной: если глаза закроете, я сам все сделаю… Что сделал Рясной? Он подтянул своих волкодавов – мужчин и женщин, приодел их по тогдашней моде – шляпы, крутые макинтоши, кожаные регланы, женщинам – меха. И вечером в город вышли "влюбленные парочки", а то и женщины-одиночки. Подходят братки: пардон, пани, сымайте ваши польты… "Польты" распахиваются, а оттуда – ТТ! Бабах в лобешник и все – звездец котенку… через неделю во Львове стало тихо и безопасно.
Чапов крякнул, сказал:
– Нормальные методы пропагандируешь, господин журналист… ты же, вроде, всегда осуждал "милицейский произвол"?
– Так ведь тупик, Саша, тупик… Ведь вокруг нас уже сложилась Цивизация Кастета.
Чапов еще раз крякнул, ответил:
– Цивизизация Кастета? Это ты оставь для заголовка в газетке – броско. Но если по существу, то, конечно… в стране определенно складывается государство криминального типа.
Гурон не сказал ничего… но рассказ Паганеля запомнил.
В тот день было много переговорено и выпито немало. Вечером Валентин поехал домой. Гурон остался у Чапова – куда ему идти?

* * *
Утром Чапай собрался на службу. Он оставил Гурону ключи от квартиры, сказал:
– Отдыхай… что делать-то собираешься?
– К родителям съезжу, Саша.
– Ага… дело.
Чапай был уже был в прихожей, когда Гурон сказал вдруг:
– Саня, у меня просьба к тебе.
– Слушаю.
– Помоги найти адрес одного человека.
– Попробуем. Что за человек?
– Человек из Пскова…
– Ну, а фамилия-имя-отчество есть у твоего человека?
– Только имя.
– Ну ты, Индеец, даешь! – Чапов озадаченно потер подбородок.
– Очень нужно, Чапай.
– Да-а… дата рождения?
– Не знаю, – смущенно сказал Гурон. – Возраст примерно двадцать пять – двадцать семь лет.
– Да-а-а… ну ты даешь! А имя-то какое?
– Анфиса.
Чапай покачал головой, посмотрел на Гурона исподлобья, произнес:
– Ну, имя, в общем-то, редкое. Это плюс… Анфиса, говоришь?
– Анфиса. У нее еще брат есть. Младший. Юра зовут.
– Ценная информация… а что ты еще про эту Анфису знаешь?
– В сентябре 89-го она выехала в Турцию… и не вернулась. А еще…
– А вот это другой коленкор, – перебил Чапов. – Это уже совершенно конкретная информация. Итак, подбиваю итоги: жительница Пскова двадцати пяти-двадцати семи лет, зовут Анфиса, выехала в Турцию в сентябре 89-го и не вернулась… будет тебе адрес этой Анфисы, Жан Петрович.
Чапов ушел. Гурон побрился сашкиной бритвой, перемыл посуду и поехал на кладбище.

* * *
За три с лишним года, что Гурон не был на Ковалевском, оно успело сильно вырасти в размерах и обильно покрылось подрастающим кустарником и деревьями. И все же, ведомый памятью и чутьем профессионала, он безошибочно вышел к могиле.
Могила тоже переменилась – на скромной плите добавился эмалированный овал с фотографией мамы и две рубленые строчки с фамилией, именем, отчеством и двумя датами… Гурон остановился у могилы, прошептал: здравствуйте, я наконец-то пришел. Он долго смотрел на родные лица, потом положил к плите астры.
Он снял куртку и долго выпалывал руками сорняки, выросшие на могиле. Потом присел на чужую скамейку, достал из полиэтиленового пакета бутылку водки и две стопки. Налил себе и отцу, выпил. Палило солнце, щебетали птицы… отец смотрел с фотографии строго, мать – с улыбкой и слегка грустно…
Прости меня, мама… прости. Я не смог тебя проводить. Я виноват. Ты – я знаю – простишь, но я виноват. Отец всегда гордился тем, что сын у него боевой офицер. Он говорил: ты служишь Родине, сын. А ты говорила: береги себя, сынок… я знаю, что втайне от отца ты ходила в церковь и ставила свечки. Возможно, твои молитвы помогли мне выжить. Ты знаешь, мама, что я безбожник, но теперь мне почему-то кажется иногда, что это твои молитвы помогли мне выжить… прости меня, мама. Я служил Родине и не смог прийти на твои похороны… теперь оказалось, что все то, ради чего я воевал и сидел в плену, – ошибка. Чудовищный Большевистский Эксперимент. Тупиковая Ветвь Исторического Развития… В центре Москвы за доллары скупают наши ордена… какие-то уроды запросто продают русских женщин в рабство за границу… по улицам разъезжают бандиты… Прости меня и ты, отец. Может быть, даже хорошо, что ты не дожил до Этого. Ты бы не смог спокойно смотреть, как подонки торгуют орденами Героев. Ты всегда говорил мне, что превыше всего – честь офицера. Я видел офицеров, которые лезут на штурм банка. Их бьют дубинками, но они все равно лезут… за этими самыми долларами. Я не осуждаю их. Я понимаю, что у них семьи, дети… Но я не уверен, что смогу продолжать службу в армии, в которой служат такие офицеры. Порой мне кажется, что люди на улице смотрят на меня и думают: он тоже из этих… прости меня, отец.
Я не знаю, в чем я виноват, но знаю точно: я – виноват… Простите меня.
Гурон сидел, задумавшись. Щебетали птицы, припекало солнце. Мимо Гурона, по разбитой, в ухабах, дороге, проехал похоронный автобус. Вслед за ним ехал черный "мерседес", потом вереница машин, почти сплошь – "девятки" с тонированными стеклами, некоторые – без номеров.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38