Микроавтобус, подпрыгивая на колдобинах, помчал меня прочь из царства смерти.За окном автобуса мелькнула черная тень. Мне показалось, будто ворон-оборотень Тэнгу, опережая машину, мчится вперед, в Москву, навстречу новым поединкам, новой крови и новой судьбе. Глава 4Я – беглец В воздухе таяла предрассветная дымка. Близость большого города ощущалась, как близость океана.Машин на шоссе было мало. Иногда встречался дальнобойщик, просидевший ночь за баранкой в последнем рывке к вожделенной столице. Парочка «жигулят» проехала навстречу. Водители за рулем, позевывая, не спешили разгонять своих стальных коней на пустынной серой ленте шоссе. Слишком отчетливо еще помнил затылок мягкую подушку, а желудок ленился переваривать наспех схваченный бутерброд вперемешку с чашкой предутреннего крепкого кофе.Я гнал микроавтобус, балансируя между ста двадцатью и ста шестьюдесятью километрами в час. Я мог себе позволить роскошь скорости вовсе не потому, что «какой же русский» и т. д. Просто, на мое счастье, в бардачке обнаружилась пухлая пачка стодолларовых купюр.Тысяча семьсот баксов на мелкие дорожные расходы. Редкий в столь ранний (или поздний?) час гаишник рутинно принимал от меня очередной стольник и понуро махал полосатой палкой, не произнося ни слова. Стража дорог ничуть не смущал мой более чем странный вид, а именно – черное кимоно на голое тело. Пират шоссе видывал и не такое.Забавно: будь за рулем не я, а кто-нибудь другой – все равно те же баксы из бардачка достались бы тем же гаишникам. Машина как бы сама за себя расплачивалась.Город возник внезапно. Ощетинился частоколом панельных столбиков-двенадцатиэтажек, дыхнул перегаром смога и нехотя поглотил меня, одного из миллионов автокентавров. В бардачке осталось тысяча двести «зеленых». Для иных целое состояние, для других жалкая мелочишка.Пора переодеваться. Кимоно на босу ногу в городе выглядит чересчур экстравагантно. Вы не пробовали покупать одежду в пять утра?Я припарковался в стандартно-безликом дворе возле длиннющего жилого дома. Этакая Великая Китайская стена с окошками. Из домины-монстра нет-нет да и выходили один-два мрачных жителя. Ранние пташки спешат на работу.Респектабельностью подобный народ не блещет. Трудящиеся побогаче еще нежатся в теплых постельках, а совсем уж преуспевающие, пожалуй, еще и не ложились.Мимо моего микроавтобуса деловито дефилирует стайка мужичков. По всему видно, друг с дружкой незнакомых. Объединяет их лишь общий маршрут к станции метрополитена.– Эй, мужики! – открываю дверцу. Голые пятки наружу, грудь нараспашку. – Мужики, на минуточку!Стайка работяг замерла. Вид полуголого оболтуса в фордовском микроавтобусе того стоил.– Мужики, тута такое дело, блин! Шофер я, блин! Приехал к бабе на хозяйской тачке, блин! Покатал ее, блин! Потом к ней, блин, пошли. Ейный мужик, блин, спортсмен, зараза! Она, сука, меня в евонные шмотки, блин, нарядила, а тута он, блин, вернулся, ну я, блин, еле успел смотаться, блин. Он, блин, каратист, блин!Для собравшейся публики я пек блины достаточно складно. Поверили.– Ну и че тебе надо? – спросил небритый детина с окурком сигареты, прилипшим к нижней губе.– Мне ж, блин, к шефу нельзя ехать в таком виде! Уволит, блин! Во! – Я показал извлеченные из бардачка две сотенные бумажки. – Двести долларей, блин. Все, что есть, братки! Выручайте, продайте какую ни на есть одежонку поприличней, а, блин!– Выручим! – На передний план выскочил маленький шустрый человечек. – У меня в дому шмотья немерено. Жди тута, ща принесу. Бабки давай!– Не, принесешь, тогда дам.– Догомонились! Жди…Человечек шустро побежал к своей парадной. Остальные еще потоптались, покурили, да и пошли дальше, своим светлым путем.Минут через десять я сидел за рулем угнанного «Форда», одетый в засаленный темно-синий плащ, размера на три меньше моего, в тесную желтую рубашку без двух пуговиц, галстук по моде 1973 года, с гигантским узлом, джинсы-варенки по щиколотку, писк весны – лета-85, и антикварные «фирменные» кеды китайского производства, растоптанные до полной безразмерности. Носков, к сожалению, не было.– Красавец, – констатировал коротышка. – Кеды жалко. «Два мяча», фирма. Сейчас такие не купишь.– За двести баксов купишь, – ответил я, прогревая мотор.– Земляк! А может, меня до метро подкинешь? Все же, как ни крути, из-за тебя на работу опоздал, прораб башку оторвет!– Извини, браток, спешу.– Вот так зараза! Сделаешь человеку добро, а он…Окончания гневной тирады я не услышал. Стесненный «секонд-хендом», я отчаянно крутил руль, вписываясь в тесноту дворовых дорожек.Мой мини-слалом завершился в соседнем дворе. Здесь я безжалостно бросил железного коня, оставив в замке зажигания ключ с брелоком в виде черепа. Надеюсь, машину угонят достаточно оперативно. Кимоно было мною безжалостно порвано и брошено в мусорный бак близлежащей помойки.Поймать мотор удалось лишь после того, как я догадался снять ядовито-зеленый галстук, поплотнее закутаться в плащ, скрыв от любопытных взоров канареечную рубаху и вооружив вскинутую в голосующем жесте руку стодолларовой банкнотой.Водитель обшарпанного «Москвича» любезно согласился подбросить меня за сто долларов к дому госпожи Могилатовой. Купюрами более скромных достоинств, к вящей радости городского извозчика, я не располагал.Дом Виктории Александровны Могилатовой даже с большой натяжкой невозможно сравнить с длиннющей многоквартирной громадиной, в которой обитал хозяин синего плаща и желтой рубашки.Хотя оба сооружения и возводились примерно в одно и то же время, по схожим типовым проектам, но отличались они, как подлинник шишкинских «мишек» отличается от конфетного фантика с той же картинкой.Девять этажей могилатовской башни притаились в тихом центре. Газоны, прилегающие к памятнику жилищной архитектуры эпохи позднего застоя, были заботливо ограждены, прополоты и дразнились клумбами. Раздражало отсутствие поблизости благоухающей помойки, и уж совсем выводила из себя чопорная чистота подъезда.– Ты куда? – Бдительный консьерж в загончике возле лифта смерил меня презрительно-величавым взглядом. – Сюда нельзя, вали давай!То, что я проник в подъезд, исправно набрав шестизначный (!) код, консьержа ничуть не смутило. Был он высок, могуч и носил, естественно, камуфляжную форму.О великий Будда! Как мне надоели могучие, коротко стриженные особи в пятнистых костюмах!– Послушай, парень, зачем ты вырядился в походно-полевую форму? Ты же в подъезде сидишь, а не на газонах прячешься. Объясни, будь другом.Консьерж напрягся.– Не понял…– И не надо! Каждый одевается в соответствии со своим вкусом. Тебя, стражник почтовых ящиков, смущает мой плащик цвета южного неба и рубашечка цвета спелых бананов, так,да?– Не понял я…– Расслабься. Меня, как я только что объяснил, тоже смущает и, прости за откровенность, раздражает твой камуфляж, но…– Слушай, ты! – Консьерж грубо вклинился в мой пространный монолог. – Закрой хавальник и вали отсюда, понял?– Ну зачем же так грубо, дружок? А вдруг я тут живу?– Такие, как ты, здесь не живут!– Померли все, что ли?– Не понял я…Парнишка не на шутку завелся, засопел, полез за пазуху. Что там у него? Пистолет?Так и есть, газовая пукалка.– Убери ствол, родной. Насчет «померли» – это я сострил. На самом деле именно такие, как я, здесь и живут.Жестом фокусника я развернул перед побагровевшей рожей веер стодолларовых бумажек.– И живут не просто так, а с красивейшими женщинами. Позвони-ка быстренько Викуше Могилатовой в тридцать седьмую квартирку и доложи: пришел, дескать. Бультерьер.Парень замешкался.– Исполнять! – заорал я дурным голосом. – Быстро, лакей! Уволю! В дворники разжалую! Ты, блин, новенький, как я погляжу. Санек, твой сменщик, не гнушается мне двери открывать и лифт вызывать, а ты, блин…Про Санька я говорил чистую правду. Гостевать у Могилы приходилось нечасто, однако некоторых привратников помню и знаю, как и они меня.Парень убрал пистолет, схватился за облезлый телефон и, сверясь со списком жильцов, набрал номер квартиры. 37.– Там автоответчик…– Ладно, пойду в дверь звонить. А что касается прикида – внешность, она обманчива, дружок, запомни! Может, я с карнавала возвращаюсь и костюмчик мой называется «жертва перестройки».Лифт, поскрипывая, домчал меня на нужный этаж. Заветная дверь открылась после десяти минут непрерывного прозвона.Могилатова изрисовалась на пороге растрепанная, абсолютно без косметики, совершенно без одежды и без тени всякого смущения.– Ты?!– Я! Пройти можно?– Что с тобой?!– Сейчас все расскажу. Пойдем на кухню, кофе хочу.Руки у меня мелко дрожали, лицо осунулось. Глаза дергались нервным тиком. Вообще я стан кардинально другим человеком, нисколько не похожим на нагловато-уверенного господинчика, минуту назад развлекавшегося с консьержем.Кофе пришелся как нельзя кстати. Я выдул кофейник и съел под это дело полбатона колбасы с батоном хлеба. Хорошо!Могила, облачившись в белоснежный махровый халатик, сидела напротив и терпеливо ждала.– Извини, я все жру. Это у меня нервное. Я влип, Вика. Мне кранты.– Можешь объяснить толком?– Не могу. Не могу и не хочу тебя впутывать. Одно прошу – помоги. Мне нужно переодеться. Осталось у тебя от прежних мужей чего поприличней?– Сейчас посмотрю.Могила выпорхнула из кухни, в комнате захлопали створки шкафов.– Семен! Иди сюда.На диване в гостиной лежала груда мужской одежды.– Выбирай.И было из чего! «Армани», «Валентине», вовсе неведомое австрийское и новозеландское…Я поспешил преобразиться из «жертвы перестройки» в «нового русского». Сборный костюмчик сидел как влитой. Бордовый пиджак, темно-коричневые брюки, кремовая сорочка, галстук за двести баксов. Отыскались и ботинки, чуть маловатые, правда. Неразрешимой по-прежнему осталась лишь проблема носков.– Спасибо, радость моя! Теперь я пойду…– Нет! Так просто ты не уйдешь. Изволь объяснить, что произошло. Мы, в конце концов, не чужие!– Ах вот как… Ну ладно. Меня, детка, подставили, и я хочу ответить тем же. В этой голове, – я постучал себя по лбу, – лежит информация про некую похотливую вдовушку. Если я успею пересказать кому надо историю безутешной вдовы, возможно, останусь жив. Если нет… то нет. К сожалению, я плохо себе представляю, кому надо рассказывать сию историю. И вообще, что и как дальше делать…– Я ничего не понимаю, Семен!– Я сам ни хрена толком не понимаю. А понять очень хочется… Пока решил «уйти на дно», отсидеться пару недель в подполье. Есть одна квартирка, о которой никто из моих друзей-знакомых не знает. Там и затаюсь…– Зачем же ты ко мне пришел?– Во-первых, переодеться. Во-вторых, денег попросить. Дашь?– Сколько тебе?– Сколько не жалко.– Пять штук хватит?– Хватит. Только, если можно, часть валютой, часть деревянными.– Не поняла.– Объясняю. С документами у меня хреново. Паспорт… сгорел. Пойду в обменник баксы менять и…– Послушай! – Могилатова вдруг необычайно оживилась. – Я могу сделать тебе ксиву!– Каким образом? – заинтересовался я.– У меня есть… ну, в общем, один знакомый. Друг покойного мужа. Ты же знаешь, супружник мой со всякими знавался… В общем, он, знакомый, хвастался как-то, что может сделать любые чистые документы…– Ты не представляешь, как меня выручишь!– Не перебивай. Понадобится твоя фотография.– Это будет.– Ну тогда все! Беги фотографируйся, а я пока позвоню…– Стоп, Викуша, так не пойдет. И без того я тебя подставил, приперевшись сюда. Пока за мной «хвостов» нет, но я уверен – через пару часов меня обложат по всем правилам. Везде, где я бывал, будут ждать. Кстати, если кто спросит, не отпирайся, говори, приходил, требовал денег, переоделся. Можешь сказать, что я тебе угрожал, бил…– А как же с паспортом?– Позвонишь мне на квартиру…– Домой?– Дура!.. Извини. Нет, не домой, конечно. На ту квартиру, где я буду отсиживаться. Позвонишь, и чего-нибудь придумаем.– Диктуй телефон.– Нет. Телефон ты должна заучить наизусть. Запоминай…Я несколько раз произнес семь цифр, заставил Могилатову повторить и успокоился. Запомнила.Пришла пора прощаться. Вика подошла, положила руки мне на плечи и нежно поцеловала в губы.– Все ужасно…– Спасибо тебе, детка, – прошептал я в ответ. – Честное слово, не ожидал. Ты меня спасаешь, я совсем не рассчитывал и не знаю, смогу ли хоть как-то отблагодарить.– Да брось ты. Бультерьер! Пойми, я, может быть, и выгляжу как избалованная шлюха, но ведь, в сущности, я обычная баба! – Могилатова всхлипнула. – Все. Иди. Отстранилась от меня, заговорила резко, громко:– Возьми деньги. Черт, где моя сумочка? Вот! На. Здесь около четырех тысяч рублями. И вот. – Вика полезла в шкаф, порылась на полочке с бельем. – Вот пять тысяч баксов. Все! Я позвоню…Уже в дверях мы еще раз поцеловались. На прощание.– Учти, Вика, я с вашим консьержем побеседовал довольно по-хамски. На всякий случай минут через пять спустись, устрой истерику на предмет, почему он, предварительно тебе не дозвонившись, меня пропустил. Можешь поплакать.– Это запросто, – грустно улыбнулась Виктория.– Я серьезно. Дело говорю, слушай! Если потом будут разборки, конфликт с консьержем сыграет на тебя.– Хорошо, Бультерьер, устрою истерику… Ну все, иди, не мучай меня больше. Прощай.– Прощай, детка. И… спасибо тебе за все.Лифт вызывать я не стал, спустился бегом по лестнице. Здоровяк-консьерж оглядел меня уважительно-удивленно.– Ну что, дружище, как мой новый прикид? – улыбнулся я. – Между нами, зря ты не дозвонился госпоже Могилатовой. На самом-то деле я приходил, чтобы ее ограбить. Не веришь?Консьерж промычал нечто неопределенное типа «шутить изволите, барин» и смущенно заулыбался.Тут я ему и врезал кулаком в подбородок.Существует миф о некоем мастерском боксерском ударе по кончику подбородка. Точное несильное касание под нужным углом – и человек теряет сознание.Ну так вот, со всей ответственностью заявляю: к мифологии вышеупомянутый удар не имеет никакого отношения. Есть такой удар. И лучшее тому доказательство – несчастный консьерж с его безвольно упавшей на грудь глупой бычьей головой.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51