Надюша Свирелева попробовала утюгом.Роман Братман попробовал теоретически опустить портфель в море на глубину 10 000 метров (любил научную фантастику), где его разорвало бы от давления.Эдик Бойков попробовал авторучкой.Валера Володько попробовал кулаком.Игорь Букварев привел своего ротвейлера и попробовал ротвейлером.Горьков попробовал любимыми своими зубоврачебными плоскогубцами.Петухов попробовал силой интеллектуального анализа, прищурив один глаз для концентрации мысли.Ольга Дмитрук, бухгалтер, уставшая от точной тонкости цифр, попробовала ломом.Саша Филинов попробовал домкратом.Витя Шушаков попробовал сыронизировать, но его не поняли.– Да ну его к черту! – обиделся он и пнул портфель ногой. Тот закувыркался по лестнице – и вдруг раскрылся, и из него посыпались деньги в невообразимом количестве.– О! – обрадовался Змей. – Сейчас выпьем!Нехорошая тишина была ему ответом.– Ребята, имейте совесть… – сказал он.Но все, кто был тут, ломанулись вниз, на ходу растопыривая руки (что показывает их совершенную неопытность в обращении с деньгами, потому что ловить их удобнее сведя руки вместе).Все хватали доллары, отпихивая друг друга, в результате чего Немизерову оторвали карман.Боровкова ударили в ногу.Дмитровскому заворотили салазки.Аня Сарафанова потеряла покой.Роман Братман потерял лицо.Вера Лавлова утратила былую нежность.Надюша Свирелева усомнилась в способности любить.Эдик Бойков не знал, за что держаться: за деньги или за стрелки брюк, чтоб не смяли.Валера Володько, увлекшись борьбой, не успел ни одного доллара поднять.Игорь Букварев – тоже, занятый тем, что пытался натравить на людей своего добрейшего пса.Горьков был в сторонке, где больше всего долларов и оказалось.Петухов заботился о том, чтобы, собирая деньги, не иметь алчного вида.Ольга Дмитрук устало сидела на лестнице, и деньги, взвившиеся в процессе их ловли другими, сами падали ей в руки.Саша Филинов собирал, чтобы отдать владельцу.Витя Шушаков по-прежнему иронизировал, но набил при этом полную пазуху.– Братцы, там ведь не мои! Отдайте! – закричал Змей.Естественно, никто его не слышал, думая уже о том, куда бежать с нахватанными деньгами. Вот только эту еще бумажку поднять и эту, и эту…Змей заплакал. Глава тридцать седьмаяСон Писателя А писатель Иван Алексеевич Свинцитский в это время беспробудно спал, и снился ему вовсе не пьяный, а наоборот, какой-то очень ясный и сюжетный сон.Итак, снится писателю Свинцитскому, что он – писатель Свинцитский, но не такой, как он есть, явный сочинитель коммерческих романов (впрочем, под псевдонимами) и тайный – художественных, живущий в глухом Саратове, обремененный семейными заботами, а другой Свинцитский – всеми критиками признанный, читателями любимый, на все языки переведенный и при этом очень скромный. И вот призывает его Президент всея Руси и говорит: «Имел неосторожность на ночь вчера вашу новую книгу начать – и оторваться не мог, пока не прочел. И смеялся, и плакал. Вижу, правду говорил мне советник по культуре, что заслуги ваши перед Отечественной Словесностью велики. Скажите, чем могу я со своей стороны эти заслуги отметить? Просите, что вам нужно, чтобы вы и впредь спокойно работали на благо этой самой словесности».«Да все у меня есть, – отвечает писатель Свинцитский. – Стол да стул, да бумага, да чего носить, да чего покушать. Более и не надо ничего. Покою в душе нет, но это мне никто не в силах предоставить».«Уж я-то понимаю! – вздыхает Президент. – Покой нам только снится! Ну, нґа тебе тогда орден „За заслуги перед Отечеством“ II степени – и иди с Богом».Писатель Свинцитский выходит из Кремля, садится в «мерседес», где поджидает его молодая красавица жена в песцовой шубке, и катит по Москве. Приезжают они в подмосковный свой трехэтажный особняк, ужинают холодной осетриной с подогретым красным вином, ложатся в постель и после взаимной нежности красавица жена начинает похрапывать, а писатель Свинцитский ворочается и думает о том, что всего-то он достиг (при том, что чего-то, конечно, не достиг) – и неизвестно, что теперь делать, можно в любой момент помирать. Сердце от этих мыслей начинает болеть, он пьет лекарство и помаленьку впадает в сон.И снится этому писателю Свинцитскому, что он – писатель Свинцитский, но не такой, как он есть, всеми признанный и увенчанный и самим Президентом обласканный, а живущий в каком-то глухом городишке-райцентре, он одинок, он ходит в отрепьях, он свел знакомство с подозрительными личностями, он давно уже перестал даже писать, он зимует в каком-то подвальном брошенном овощехранилище вместе с такими же бомжами, как он сам. И просыпается он однажды с жестокого похмелья, и плохо ему, и не хочется жить, но вдруг отворяется люк, ударяет по глазам луч света, потом опять темно, потом глаза привыкают – и перед ним женщина ужасного вида с бутылкой в руке. Хватает он эту бутылку, пьет вино – и счастлив, и думает, что не надо ему иной доли, и с блаженной улыбкой он – засыпает.И снится этому бомжу-писателю Свинцитскому, что он – писатель Свинцитский, но не такой, как он есть, опустившийся алкоголик, а такой, который живет в большом, местами и временами красивом волжском городе Саратове, что он благополучно кормится сочинением коммерческих романов, а свое, заветное, пишет свободными вечерами, пишет радостно, хоть и с тайной болью, пишет свободно, и у него милая жена, у него милые дочери-близняшки, квартирка ничего себе, за окошком ветер посвистывает, а в комнате тепло, на столе чашка кофе с молоком дымится – и так славно, так тихо на душе. И слезы текут во сне у писателя-бомжа Свинцитского, и не хочет он просыпаться, чтобы не разрушилась эта блаженная картина скромного счастья…Писатель Свинцитский проснулся. Не тот, который бомж, и не тот, который орденоносец, а наш, который Иван Алексеевич, который деньги нашел.Он проснулся со слезами на глазах и почувствовал радость оттого, что жив, оттого, что дома, но и тревогу какую-то, смутную, непонятную, почувствовал он…– Проснулся? – спросила Иола, повернувшись к нему от стола, за которым работала. – Может, объяснишь, что это за деньги и что за Владивосток?– Сейчас, – сказал Иван Алексеевич. – Сейчас. Глава тридцать восьмая,содержание которой станет известно каждому, кто прочтет ее Проснулся в это же время, но в совсем другом, как вы догадываетесь, месте, и Павел Павлович Парфенов.Он подумал, что уже вечер или ночь.Потому что темно было вокруг.Он пошевелился, пощупал руками вокруг себя. Кирпичи, обломки досок…Голова раскалывалась от боли.Парфенов замычал, обхватил ее руками.Медленно сел, потом встал на четвереньки и осторожно пополз. Пополз туда, где было немного светлее.Что-то вроде дверного проема. Он, опираясь о косяк, встал. Продвинулся вперед. Вон там – еще светлее.Дошел. Деревянная лестница с полусгнившими ступенями.Стал подниматься.Каждый шаг отзывался приливом боли в голове.Еще светлее.Огляделся.Полуразрушенная комната с драными обоями, без пола, балки косо нависают, сквозь них – вечереющее небо.Увидел коридор, по стенке дошел до него и через коридор – наружу.Прошел шагов десять и только тогда обернулся.Разломанный старый дом с пустыми окнами.Вокруг – пустырь, обнесенный забором.Место будущей стройплощадки.Где он?Парфенов побрел вдоль забора.Ворота. Полуоткрытые.Вышел.Огляделся.Совершенно незнакомая улица. Слева – старые дома, справа – дом девятиэтажный.Пошел к этому дому.На ходу вяло щупал карманы: пусто.Не удивился.Вокруг почему-то – никого.Обогнул дом – и узнал подъезд. Возле него стоит ржавый «Запорожец», по нему и узнал.Медленно поднялся. Семнадцатая квартира. Он помнит.Позвонил.– Кто?– Парфенов Павел Павлович, – почти шепотом произнес Парфенов.– Кто? – спросили еще раз.– Откройте, пожалуйста! – громче сказал Парфенов.Открыл мужчина в джинсах и в майке, живот набекрень. В зубах сигарета, один глаз прищурен от дыма, но сигарету в руку не берет (чтобы обе руки свободны были).– Кроме вас, я тут никого не знаю, – сказал Парфенов. – Мне ничего не нужно. Скажите, где я. Мне надо домой.– Домой? Ну и иди.– Улица Мичурина. Мне надо домой. Дайте немного денег. Доехать. Я не смогу. И вина. Если можно – немного вина.– Ты кто, мужик? Какие деньги? Какое вино? Ты с ума сошел?– Вы меня обидели, но я не осуждаю, – сказал Парфенов ровным голосом (но даже и от ровных речевых движений рта голова пульсировала дикой болью). – Это ваша жизнь. Дело сделано. Никакой мести. Все глупо. Я хочу домой, понимаете?– Ну и иди, я же сказал! Прется в чужую квартиру! Сейчас милицию вызову! Иди, иди! – мужчина выплюнул сигарету в лицо Парфенова и захлопнул дверь.Шлепнувшись о щеку Парфенова, сигарета кольнула огоньком, но эта боль была ничто по сравнению с головной болью.Парфенов позвонил.Дверь резко распахнулась, мужчина выскочил, схватил его за шиворот и поволок вниз.Парфенов не кричал, не пытался сопротивляться: боялся, что голова от этого лопнет.Мужчина доволок его до самого низа, вытащил из подъезда, швырнул на землю.– Как вы не понимаете? – тихо сказал Парфенов, лежа на земле. – У меня нет сил, чтобы вам мстить. И я не хочу. Вы взяли деньги – пусть это будет ваше счастье. Или несчастье. Но я хочу домой. Там жена, я хочу к ней. Там сын, понимаете? Вы понимаете это или нет? У сына жена-дура. Они скоро родят мне внука. Вы понимаете, идиоты вы этакие?Понимать было некому: мужчина с животом давно уже скрылся в подъезде.Парфенов, всхлипывая от жалости к себе и этим глупым людям, поднялся и пошел наугад.Через некоторое время он вышел на улицу, по которой двигались автомобили.– Цивилизация, – сказал Парфенов и поднял руку.Остановилась машина.Усилие, которое требовалось сделать, казалось невероятно трудным. Но сделать его нужно. Парфенов согнулся и сказал в окно:– На Мичурина, но расплачусь, когда приедем. Сто рублей дам.– Кольцо – обручальное?– Что? – не понял Парфенов.– Кольцо на пальце – обручальное? Золотое?– Да.– В залог дашь, – сказал невидимый водитель. (Чтобы увидеть, надо нагнуться ниже, а это невозможно.)– Согласен, – протянул Парфенов руку.Человек крутил кольцо и рвал – и снял наконец.– Спасибо, – сказал Парфенов.– Не за что, – сказал невидимый человек, и – на газ, и – уехал.Парфенов постоял, сокрушенно склонив голову и бормоча:– Какие глупые люди… Что они делают с собой? Зачем?И побрел пешком вдоль улицы. Руку уже не поднимал.Но одна машина остановилась сама.– Эй, мужик! Садись, подвезем! – окликнули его.Парфенов, принимая как должное и горе, и радость (лишь бы не очень думать, чтобы не треснула голова), пошел к машине. Его взяли за руки.– Спасибо, – сказал он.– Пожалуйста, – ответили ему, и чей-то кулак прекратил ему жизнь.Так показалось Парфенову. На самом деле его всего лишь ударили под дых, но он сразу же потерял сознание.– Э, ну и хилый! – удивился мальчик в милицейской форме. – Пошарь-ка, – сказал он напарнику, – что у него там есть?– Ничего.– Совсем?– Совсем.– А костюм приличный, хоть и грязный.– Везем в отделение?– Ну его на хрен. Прошлый раз на депутата напоролся, шуму было…– Все они сейчас депутаты.– Дышит?– Вовсю.– Ложь его и поехали.
И второй раз очнулся Парфенов.Ничему не удивлялся он. Ничего не знал он и не помнил на этом свете, кроме боли в голове и в животе. И помнил только еще, что есть улица Мичурина и что ему надо туда. Там – дом.И он побрел, как раненый, держась руками за живот, пошатываясь.Час ли прошел, два ли. Фонари зажглись.И вдруг он вышел. Если б были силы, испытал бы счастье. А сейчас просто тупо понял: напротив почтамт. От него туда, по этой улице. Там – дом. Идти. Надо идти.Он шел и дошел до здания цирка. Кругом было людно. Наверное, на него смотрели. От него шарахались. Смеялись. Глупые люди. Какое ему дело до их мыслей! Ему надо домой, вот и все. Только передохнуть.Он свернул к скверу, что напротив цирка. Сел.Вскоре рядом сели несколько.Подростковые голоса.Мальчики, ласково подумал Парфенов. Я почти уже дома.– Да не бойся, не смотрит никто! – голос.– Я не боюсь, а ты все равно встань вот так.Руки лезут в карманы пиджака, брюк.– Вот сволочь! Ни копейки нет.– Алкаш!– Пиджак снять?– Он тебе нужен?– А для хохмы. И штаны тоже. Вы прикройте, прикройте!Тело Парфенова дергается – как марионетка в руках неумелого кукольника. С него снимают пиджак. Брюки. Остальное. Он голый. Но ему все равно. Лишь бы перестали дергать.Перестали.Вот и спасибо.Можно идти.И он опять пошел.Он сохранил ум и даже хитрость!Он не пошел по улице Чапаева, где больше людей и милиционеров. Он пошел по улице Рахова. Там людей меньше, хотя машин столько же. Но машины менее страшны. Пусть смотрят. Глупые люди. Главное – дом все ближе. С каждым шагом.Он шел и шел, глядя в землю.Поднял голову: дом. Его дом. Светятся окна.Так быстро? Не прошло и часа, не прошло и дня, не прошло и вечности!– Здравствуйте, Пал Палыч! – старушечий голос.– Здравствуйте, – вежливо ответил он.Его знают и уважают. Его любят.Бесконечные ступени лестницы.Всё. Дома.Лицо женщины, которую он любит.– Паша!!!– Ничего. Поздравьте меня – я жив!– Отец?!– И ты дома? Это приятно. И твоя жена? Пусть уйдет, мне стыдно.– Паша, что это?– Это я. Мне ванну. И вина. Пожалуйста. Или умру.Пахучая жидкость. Зубы стучат о стекло. Теплым огнем внутрь. Радуга по телу. Голова проходит, и это кажется невероятным.Приходит ясность.И он вдруг понимает, что голый, понимает по-настоящему.Он понимает – всё.И почему-то начинает сотрясаться крупной дрожью.Его усаживают.Дают чего-то горького. Лекарство?Рука жены.Он берет ее и припадает к ней губами.Рука почему-то влажная и соленая. Глава тридцать девятаяЛишняя сотня Змей плакал, а люди думали, как бы смыться – но чтоб другие не заметили. И замешкались поэтому.И вдруг голос Лидии Ивановны, матери Серегиной (Сергея Углова, Змея то есть):– Куда ж вы, гости дорогие? А выпить не хотите разве? И денежки отдайте, Сережа ж говорит: чужие, а он чужого сроду не брал. Сколько там, Серег? Ты слышишь?– Двадцать… одна… тысяча… – заикаясь от горестного плача, вымолвил Змей.– Вот двадцать одну тысячку и соберите обратно, вы ж люди или нет?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22