Качество супер, цены сказка 
А  Б  В  Г  Д  Е  Ж  З  И  Й  К  Л  М  Н  О  П  Р  С  Т  У  Ф  Х  Ц  Ч  Ш  Щ  Э  Ю  Я  AZ

 

Если так, то зря они приперлись сюда. Зря сидят возле его дома и ждут его.
Надо было прийти через неделю, даже через две. Но это если поступать разумно. Только сил нет терпеть. Уж очень хотелось Костику узнать оценку собственного творения. К тому же и заняться им нечем – Леша лежит в больнице. А он вокалист и бас-гитара. Как без него репетировать?..
Сергей Тарасович появился в половине седьмого вечера. Рядом с подъездом остановились белые «Жигули» шестой модели. За рулем какой-то бородатый дядька в солнцезащитных очках. А на пассажирском сиденье Кузнецов. Он вышел из машины.
Костик поднялся ему навстречу. Сергей Тарасович увидел его. На какое-то мгновение в его глазах мелькнула растерянность. Затем на лице появилась добродушная улыбка. Но прежде чем идти к своему подъезду, он что-то сказал бородачу за рулем. Костик видел, как тот снял очки и посмотрел на него глазами-буравчиками. Изучающий взгляд, оценивающий. Интерес в нем.
– Здравствуйте, Константин! – сказал Сергей Тарасович и протянул ему руку.
Он обратился к нему на «вы». С каким-то даже почтением. С чего бы это?
Они обменялись приветствиями.
– Сергей Тарасович, я хотел бы узнать ваше мнение… – начал Костик.
– Насчет вашей кассеты? – улыбнулся тот.
– Да, если вы, конечно, нашли время ее прослушать…
– Слушал я ваш концерт.
– Я так рад, что вы нашли время…
– Да время-то я нашел. Только не нашел ничего хорошего в ваших песнях.
Костику вынесли приговор. Ничего хорошего в его песнях… Ему стало не по себе. Он побледнел, его зазнобило…
В это время из машины вышел бородач. Подошел к Костику. В упор глянул на него. Еще неуютней стало на душе.
После некоторого раздумья бородач протянул ему руку.
– Вадим Анатольевич, – представился он.
И натянуто улыбнулся.
– Что вам наговорил Сергей Тарасович? – скрипучим голосом спросил он.
Как будто по нервам поскреб.
Костик промолчал. Он так расстроился, что не мог выдавить из себя ни слова. Слезы подступали к горлу, душили его. Но он держался. Не хватало еще, чтобы он расплакался.
– Сергею Тарасовичу не очень понравились ваши песни, – продолжал бородач. – Но это не повод для того, чтобы расстраиваться…
– Не повод, – согласился Кузнецов. – Просто я поклонник хард-рока. «Скорпы», «Квин»… А у вас голубая попса, не мой вкус…
– Это оценка любителя, – сказал Вадим Анатольевич. – А что скажет нам уважаемый Сергей Тарасович как профессионал?
– С профессиональной точки зрения ваши песни стоят также не много. Примитивная мелодия, примитивный текст. И вокал откровенно слабый. Но!..
– Но! – подхватил бородач. – В этих песнях есть изюминка. Ваши песни звучат. В них есть нечто, что цепляет струны человеческой души… Но при всем при этом, материал тяжелый, сырой, неудобоваримый. Музыка нуждается в профессиональной аранжировке, текст песен нужно существенно переработать. Но все поправимо… В общем, мне ваши песни нравятся…
И сам Вадим Анатольевич стал вдруг нравиться Костику. Его слова как бальзам на душу. Костик воспрял духом.
– Насколько я понял, вы живете в Комарово, так? – спросил бородач.
– Да…
– Далековато… Если не возражаете, я вас подвезу домой. А по дороге поговорим о вашем творчестве…
Костик не возражал. Михаил, понятное дело, тоже. Метро – хорошо, электричка – хорошо, а машина – лучше.
– Мы с Сергеем Тарасовичем давние друзья, – объяснял по дороге Вадим Анатольевич.
– Вместе работаете? – спросил Костик.
– Нет, в музыке мы по разные стороны баррикад…
– Как это?
– Я музыкант. Бард, исполнитель авторских песен. Но, увы, не известный…
– У вас еще все впереди…
– Не надо лести, молодой человек. Лесть – это сладкая гадость. Вкусно, но противно… Когда-то я всерьез надеялся дотянуться до Высоцкого, до Окуджавы. Но искусство – это сплошная гранитная плита с одним небольшим окошком. Кто попал в окошко – тот летит дальше и поднимается ввысь. Кто мимо – тот разбивается о гранит, вместе с надеждами… Я уже похоронил свои надежды. А вы еще в пути, на подлете к светлому окошку. Не хотелось бы, чтобы вы врезались в стену… У вас есть определенный талант. Но вы молоды, у вас щенячий возраст. Вы как те слепые щенки. Вам нужен опытный человек. Человек, который сможет вывести вас на прямую дорогу успеха…
– Менеджер?.. Продюсер?.. Импрессарио?..
– Я вижу, вы наслышаны о западном шоу-бизнесе. Повторяю, западном. А у нас не запад, у нас Совдепия. У нас свои законы. Поэтому менеджер, продюсер, импрессарио – для нас лишь набор звуков… Хотя в принципе вы правы. Вам нужен кто-нибудь из этой святой троицы… Я, например, могу стать вашим менеджером…
– Вы это серьезно?
– Вполне… Мне нравится ваше творчество. Если подойти к делу серьезно, можно поднять ваш проект на самый высокий уровень. Грампластинки, гастрольные турне, полные стадионы, толпы поклонников…
Вадим Анатольевич не открывал Америку. Он всего лишь озвучивал мысли, которые постоянно крутились в голове Костика. И говорил он очень красиво, убедительно.
– Мы собираемся записать магнитоальбом…
– Пусть пока будет магнитоальбом. Пусть пока на студии у Сергея Тарасовича. Кассеты с записью вашего концерта мы отправим на «Мелодию», в музыкальные редакции радио, телевидения. Решим вопросы с Министерством культуры, заключим договоры с областной филармонией… В общем, раскрутим ваш проект…
– Значит, вы беретесь за нас? – с восторгом спросил Костик.
Он был так очарован Вадимом Анатольевичем, что воспринимал его чуть ли не как бога.
– Точно пока не скажу. Дело очень серьезное. Нужно взвесить все «за» и «против». А потом, я очень занятой человек…
Он не давал определенного ответа. Но только выигрывал в глазах Костика. Тот еще больше уверился в том, что если Вадим Анатольевич возьмется за дело, то доведет его до победного конца.
– А скажите, Константин, кто пишет песни?
– Я.
– Определенно, у вас талант.
– Спасибо…
– За что спасибо?.. Если за комплимент, тот тут вы не правы. Я комплиментов ни кому и никогда не делаю. Я говорю только правду. А за правду не благодарят… Сколько у вас сейчас песен? Столько же, сколько в вашем самодеятельном альбоме, семь?
– Уже девять! – гордо расправил плечи Костик.
Это действительно было так. За последние три дня он написал еще две песни. Вдохновение нашло. Но пока только музыку сочинил…
– Хорошие?
– Не знаю. Но думаю, не хуже тех, которые в альбоме. Правда, текст к музыке я еще не придумал. Но это не страшно. Текст будет…
– Я вам верю. А кто у вас в группе солист?
– Леша… Алексей Белов. Он сейчас в больнице. Его избили. Уличная шпана…
– Из-за девчонки?
– Он не говорит. Он у нас гордый…
– Ладно, с вашим Лешей разберемся…
Через некоторое время он сказал:
– Все, решено, я берусь за вас. Буду вашим представителем…
И принялся рисовать перед Костиком и Мишей радужные картины их совместного будущего. Уж очень хорошо у него это получалось.
3
– Доктор, я чувствую себя отлично, – сказал Леха. – Хватит мне здесь бока отлеживать…
Уже три дня он в больнице. Надоело.
– Голова кружится? – спросил врач, вечно усталый мужичок с мешками под глазами.
– Нет.
– Тошнота?
– Только от больницы…
– Ладно, посмотрим…
На этом утренний обход для Лехи закончился. А в обед пришла сестра. Молоденькая, хорошенькая, но очень деловая. Леха бы с удовольствием ее обломал. Да только с такими «узорами» на репе к ней не подъедешь.
– Белов! – назвала она его фамилию.
И ехидно так посмотрела сначала на него, а потом на список в руке.
– Тута я! – отозвался он.
– Тебя не выписывают…
И надо было об этом сообщать, злорадствовать…. Язва!..
У этой киски сегодня ночная смена. Можно будет к ней подкатить.
Но только мысль о возможном ночном подвиге не воодушевляла Леху. На волю его тянуло – сил нет…
Как только сестра вышла из палаты, он встал. Подошел к вешалке, снял с себя осточертевшую пижаму, надел свою одежду.
– Ты куда? – спросил старик, сосед по палате.
Семьдесят лет ему. Батальоном, говорит, на войне командовал.
– Наши уже Берлин штурмуют, а я здесь отлеживаюсь. На фронт мне надо, отец, к своим…
Дед не склеротик. И с юмором у него все в норме. Не поверил он Лехе. Но вдруг ушел в себя, в свои мысли. Нахлынули воспоминания о боевой молодости. Даже не заметил, как Леха сделал ему ручкой.
Плевать он хотел на больничные порядки. Выписывают, не выписывают – какая разница? Главное, он чувствует себя здоровым. И сам себя выписывает.
Он уходит самовольно. Ну и что с того? Что ему за это сделают? На учет в инспекции по делам несовершеннолетних поставят? Не за что. А потом, он и без того там стоит. А как же без этого? Жизнь у него слишком интересная, и дел «славных» немало на его счету…
Сестра-язва остановила его на выходе из отделения.
– Белов, вы куда? – начальственным тоном окликнула его она.
– За шампанским и цветами. Для вас, – буркнул он.
– Это лишнее…
– Тогда за презервативами… Или вы предпочитаете без них?
– Белов!..
Сестра начала хватать ртом воздух от возмущения. А Леха тем временем благополучно вышел из отделения. И преспокойно спустился вниз, покинул здание больницы.
Дом его совсем рядом. Минут пять пешком. Но как-то не хотелось светиться на улице. Шрамы и синяки не всегда украшают мужчину.
Леха двинулся к дому дворами. И в одном дворе увидел белую «восьмерку». Она стояла возле пятиэтажки, в которой жила Танюха. Наверняка, это машина ее брата.
Только Леха об этом подумал, как появился и он сам. Вместе со своими дружками. Они выходили из подъезда. Леху не заметили. Ничего, еще заметят. Чуть позже.
Сильно они его оскорбили. Такое оскорбление только кровью смывается. В драке.
Леха пошел дальше, пересек двор. И напоследок оглянулся назад. Увидел, как тронулась с места «восьмерка». Отличная, между прочим, машина. Новенькая.
Стоп! А ведь позор можно смыть не только кровью…
Вечером того же дня Леха разговаривал с Аркашей. В подвале двенадцатиэтажного дома, который приспособил под свою штаб-квартиру. Неплохо устроился. Сухо, прохладно, два кресла драных, тахта скрипучая – сколько баб на ней перетрахано…
– Ну так чо, братуха, козлов молотить идем? – спросил Аркаша.
– Да надо… Хотя можно и без этого.
– Эй, ты чо, я не понял!..
– Бабки мне нужны…
– Да не вопрос. Мозги козлам вправим. И бабки скачаем. Пару сотен. Типа за моральный ущерб. А чо, нормаль, да?
Аркаша явно гордился гениальностью собственной мысли.
– Мне много бабок нужно. Три тысячи «рваных»…
– Ну ты заломил, в натуре!
– У козла тачка классная. «Восьмерка» нулевая. На черном рынке такая «штук» на сорок потянет…
Аркаша вдруг помрачнел. Взгляд остекленел.
– Откуда узнал? – загробным голосом спросил он.
– Что узнал? – не понял Леха.
– То, что я за тачки взялся…
– В каком смысле, взялся?
– Тачки я угоняю… Откуда ты об этом узнал?
– Да не знал я этого. Просто решил, что ты можешь мне помочь?
– Точно, не знал?
– Да пусть меня бегемот задницей сожрет!..
Аркаша долго буравил Леху взглядом. Строил из себя обалденно крутого.
– Ладно, уболтал, – наконец сказал он.
Лицо его разгладилось. Взгляд посветлел.
– На тачку надо глянуть…
На «восьмерку» они глянули. Вечером того же дня. Из окошка тарантаса, который когда-то назывался «Москвичом». Рухлядь. Леха удивлялся, как эта машина не разваливается на ходу.
«Восьмерка» стояла возле подъезда, на том самом месте, где видел ее днем.
– Клевая тачка, – кивнул Аркаша. – «Штук» на пять потянет…
– Какие пять «штук»?.. – возмутился Леха.
– А ты чо, думаешь, ее так просто продать?.. Краденая тачка – это риск. А потом, надо номера перебивать, техпаспорт переделывать. Короче, куча проблем… А мое дело только тачку смыть. Перевязать ее красной ленточкой и купцу подать…
– Какому купцу?
– А вот это, братуха, не твоего ума дело!..
– Понял, не дурак…
– Вот и помалкивай в тряпочку… Короче, больше пяти «штук» мне вряд ли обломится.
– Две тебе, три мне.
– А не жирно?
– Мне. Надо. Три. «Штуки», – нажимая на каждое слово, проговорил Леха.
Прежде чем ответить, Аркаша долго думал. Даже в голове что-то искрилось от напряжения.
– Ладно, пусть будет так… Только угнать поможешь…
– Заметано!
Леха согласился. В конце концов, кто не рискует, тот не пьет шампанское.
Ему позарез нужны деньги. Две тысячи шестьсот шестьдесят рублей. Сумма, необходимая для записи семи песен. Плюс всякие накладные расходы.
Зря Танюхин брат поднял на него свою поганую лапу. Не знал, гад, с кем связался. Думал, Леха не сможет отомстить. Не на того нарвался…
* * *
Тачку смыли в тот же день.
Митя приехал, оставил машину возле подъезда. Даже дверь, дурак, не закрыл. Думал минуты на две-три домой заскочить, а потом уже в гараж машину отогнать.
Аркаша тенью шмыгнул к машине, сел в нее. Через минуту завелся двигатель. Леха на стреме стоял. Он помахал «восьмерке» ручкой. И поглубже спрятался в кусты.
Митя выскочил из дому минуты через три. А машина тю-тю…
Следующие три дня Леха просидел дома. От всех спрятался. Даже от пацанов из группы. Костик к нему приходил, в дверь звонил. С озабоченным видом. Леха видел его в «глазок», но дверь не открыл. Нет его, умер он для всех на время. И не попорченный фейс тому виной. Просто он очень боялся. И не хотелось ни перед кем показывать страх.
Он уличной закваски пацан. Драки, водка, конопля, бабы, уличный кураж – ко всему привычен. Но угон автомобиля – это уже слишком. Это вначале ему было все нипочем. А когда всерьез задумался, решил, что погорячился. Надо было просто начистить Танюхиному брату репу. А он украл у него машину. Тяжелую статью Уголовного кодекса себе отмерил. Назад бы повернуть. Да уже поздно. Закрутилось дело. Не остановить его… Страшно было Лехе, очень страшно. Все казалось, за ним сейчас придут менты, предъявят ордер на арест, возьмут под белы рученьки и поведут к «воронку» через весь двор. Люди будут тыкать в него пальцем, злорадствовать. И прощай музыка, и здравствуй небо в клеточку, друзья в полосочку.
Но ментов не было. Зато на третий день появился Юрка Шпиль.
1 2 3 4 5 6 7 8


А-П

П-Я