Конрад свечей взмыл вверх, вложив всю силу в удар. Битые стекла
брызнули слепым дождем.
Свет погас.
Пока Квадрус возился с аварийным освещением - Конрад исчез.
Квадрус, кряхтя, опустился на четвереньки и дрожащими пальцами
обшарил и простучал все стенки тупика. Звук был глухой, но нигде ни
малейшего намека на стык.
Квадрус в ярости грохнул кулаком об пол.
Кровь и стекла брызнули на стены, но Конрада Квадрусу было уже не
достать.

4. ИЗДАТЕЛЬ
Звезды, словно пыль на бесконечной дороге ночного неба. Теплый ветер
шепчет испуганно, заплутав в тяжелой, налитой жизнью листве. Травы
дурманят голову несбыточными обещаниями. Ночь ладонью накрыла затихший
Город.

Конрад распятый схлынувшим напряжением, бездумно опрокинувшись
навзничь в траву (настоящую - живую), слушает ночь.
Небо как мечта - близкое и ускользающе недостижимое.
И Сон - подкрадывается как игривый котенок.

Сон.
Игра?
Вершина?
Или все сначала?
Зеркала.
Множатся и пропадают отражения.
Фас, профиль.
Цифра 7.
Время возвращается вспять.
Пирамида несокрушима.
Игра начинается.
Проходная пешка или загнанный зверь?
Игра.

Конрад проснулся внезапно, от ощущения, что кто-то на него смотрит.
- Здравствуйте, Конрад.
- Здравствуйте, Крон.
- Вы искали меня...
- Вы нарушили Стандарт.
- Ах, оставьте, все только и делают, что нарушают его. Это уже
превратилось в стандарт.
- Но ментограмма...
- Да, конечно, ментограмма... а вы свою когда-нибудь видели?
- И все-таки: кто вы, Крон?
- Я - Собиратель номер К-713.
- Но вы смогли войти в Город, а это... невозможно. И вообще - такого
собирателя не было!
- Кто когда-то вышел, тот сможет всегда и вернуться, а насчет не
было... Не было Собирателя был кто-то иной. Кто-то должен был пройти, если
Путь существует. Кто-то должен решить задачу, если она имеет Решение.
- Это все слишком сложно для простого Редактора.
- Старшего редактора!
- Хорошо, пусть Старшего Редактора, но все равно, я не в силах
разобраться - кто вы, Крон?
Конрад протянул руку навстречу фигуре, едва видимой в безраздельно
царящем полумраке.
Пальцы ощутили холод.
Конрад приблизился, силясь угадать, разглядеть лицо собеседника и...
больно стукнулся лбом.
Перед ним было огромное зеркало.

Рассвет застал Конрада скрючившегося у подножия гигантского зеркала,
врытого в землю прямо посреди огромного зала - леса.
Сейчас, при ярком дневном свете, можно было видеть, что весь седьмой
уровень Города это бесконечная анфилада комнат-оранжерей. Неухоженных,
одичавших. Крыша во многих местах прогнила и рухнула. В проемах бесстыже,
как голое, блеклое тело, серыми пятнами было видно небо.
Вдоль стен, нарушая гармонию одичавшей природы и обветшалой
архитектуры, тянулись стеллажи, уставленные электронной аппаратурой. Блоки
с экранами и клавиатурой были снабжены табличками.

...6-й уровень. Старший Редактор Квадрус...

Пальцы Конрада привычно пробежали по клавишам. На экране возникло
изображение Старшего Редактора Управления Информационной Гигиены.
Квадрус ползал на четвереньках в том самом месте, где Конрад
несколько поспешно с ним простился.
Повинуясь бог знает каким призывам внутреннего голоса, Конрад
невольно набрал на клавиатуре команду: "СТОП".
Квадрус замер.
Конрад не поверил своим глазам.
Заставил Квадруса попрыгать, тот послушно исполнил.
"...ЛОЖИСЬ! ПОЛЗИ!.."
И Квадрус пополз...
Конрад горько захохотал...
Потом он нашел блок с именем Пайка, и другие блоки со знакомыми
именами, и блок поименованный:
"КОНРАД".
Конрад попятился, но больно ударился затылком, налетев на зеркало
врытое посредине и этого зала - оранжереи.
Лишь на мгновение задержав взгляд на собственном отражении, Конрад с
ужасом поймал себя на том, что из зеркала на него смотрит совершенно
незнакомый - чужой человек.
Огромный лысый череп блестит вызывающе сквозь крохотные линзы пота
обильно выступившие на его поверхности.
Саркастически перекошенный рот.
Глаза - загнанные и чужие.
- Кто ТЫ? - затравленно шепчет Конрад и пальцем стучит по стылому
Зазеркалью.
- Я ИЗДАТЕЛЬ! - неожиданно слышится тихий печальный голос.
Конрад отшатнулся.
Говорило Зеркало.
- Я ИЗДАТЕЛЬ... теперь. А раньше был Собирателем К-713-м, а потом
Редактором Управления Объективной Информации - Конрадом. Я это ТЫ!
- Нет! - прошептал Конрад пятясь.

Блок с именем Конрад манил, звал и отпугивал одновременно. Стараясь
не глядеть на него, Конрад впился глазами в Зеркало.
Зеркало обрело сходство с экраном дисплея. Из его холодных глубин
всплыли буквы, складывающиеся в обрывки фраз:

...ГОРОД - У
...Игра компьютерная, разработана фирмой...
...правила Игры...
...фигура, именуемая Проходной Пешкой...
...при выборе адекватной Стратегии...
...следующий Этап...
...отброшена на более низкую ступень Иерархии...
...гарантируемая Жесткой Структурой Модели Социума...
...ИЗДАТЕЛЬ может все...

- Ах ВСЕ! - выдохнул Конрад...
Почти без разбега, зажав голову между локтей Конрад прыгнул навстречу
зеркальной Стене...
Зеркало не разбилось, а, вобрав в себя тело Конрада, выплюнуло на
поверхность очередную порцию информации, которую уже некому было
прочесть...

...разработанная защита делает почти нереальной Возможность
разрушения Жесткой Структуры Модели, при Игре - Изнутри, а тем более
Снаружи...
...фирма изготовитель гарантирует...
...но, все таки, возможно существование, не предусмотренного фирмой,
выбора неортодоксальной Стратегии...
...может вызвать Реакцию Программы - Защиты, направленную на
стабилизацию Структуры, но в экстраординарной Ситуации индуцирующей
Разрушение Модели Социума, в виду жестокости Структуры, введенной для
возможности более адекватной алгоритмизации процессов функционирования
Модели и для удобства Пользователя.
В это случае, фирма обязуется бесплатно обеспечить Реставрацию и
Реактивацию дестабилизированной Модели...

Зеркало померкло и некоторое время было черным и не блестящим.
Но вот на черном фоне, опять, проступили контуры букв.
ИГРА НАЧАЛАСЬ!
"В начале годов под девизом "Праведный
путь" в землях У среди богатых домов...
Проходная Пешка занимает Исходную Позицию...
Глупое чувство - страх...
ВАШ ХОД!


ВМЕСТО ПОСЛЕСЛОВИЯ. РУКОПИСЬ

Основные требования предъявляемые к
присылаемым рукописям:
1. Рукописи должны быть отпечатаны на
машинке через два интервала, 30 строк
на странице, 60 знаков в строке, на
одной стороне листа.
2. Рукопись должна быть читабельной!!!
3. Более двух печатных листов не присылать,
менее - редакцией не рассматриваются.
P.S. Редакция рукописи не возвращает, не
рецензирует и не чита...

"Рукописные рукописи - это рукописи,
написанные от руки!"
Д.П.СТАРШИЙ


"Скорей всего начать стоит так: Уважаемая Редакция!
Нет. Абсолютно имбецильное начало. Еще можно было написать только
"Дорогая..." или, чего уж там греха таить, - "Любимая", а лучше
"Обожаемая" или даже "Сексуально-притягательная". "Вожделенная", в
конце-то концов!!!"
Марк скомкал листок, швырнул его в помойное ведро и конечно промазал.
Бумажный ком злорадно протанцевал на кромке ведра победный танец сытого
людоеда, и благополучно миновав, уготованную ему судьбой и Марком,
печальную участь, подкатился к ногам. Ног было пять: две принадлежали
Марку и три табурету, производства местного деревообрабатывающего
комбината. Вообще-то табурет, потенциально, имел четыре ноги, но четвертая
куда-то запропастилась, а у Марка все время руки не доходили... до этих
ног.
На поверхности бумажного кома, покорно застывшего в ожидании
неизвестно чего, можно было различить обрывок фразы:
"...емая ...ция!"
Совершенно беззлобно Марк пнул ком ногой, и тот, стремительно
проделав путь до ведра и обратно, представил взору другой бок, на котором
можно было прочесть:
"Сексу... тягатель..."
Марк отвернулся, и на глаза попалась папка с рукописью. Папка была
синяя, а рукопись - толстая, что, однако, не мешало ей быть
притягательной, по крайней мере для Марка.
Но Уважаемая придерживалась несколько альтернативного мнения, то ли о
рукописях вообще, то ли только о Марковой в частности. Может Дорогой
импонировали худые, то бишь стройные рукописи, а может Любимая вообще была
падка только на блондинок и абсолютно равнодушна к брюнеткам. Хотя Марку,
как стороне заинтересованной, даже более того, непосредственно
сопричастной, но опосредованно оскорбленной, порой казалось, что для все
той же Ликообильной по нраву лишь розовые рукописи и даже отчасти голубые.
Что конечно не соответствовало действительности, ибо у Алкаемой, скорее
всего, была идиосинкразия к цвету. Цветовой параметр рукописи не играл
существенной роли. Публикуемые рукописи концептуально охватывали всю
цветовую палитру, от холодных и теплых, но броских цветов, до оголтело
серых оттенков. Критерий "публикабельности" оставался загадкой, опять же,
по крайней мере для Марка, и закрадывалось подозрение, что для самой
Безответно Вожделенной не вполне ясен и осознаваем, но тем не менее Свято
Блюдимый.
"Уважаемый автор, ваша рукопись написана вполне профессионально, а
если иметь желание проследить как автор "одевает" историю в художественную
форму (надо отметить довольно противоестественное желание, еще можно было
понять, что хочется проследить, как автор раздевает...), то и занятно..."
Вся-то загвоздка оказывается только в этом: "Иметь Желание или Не
Иметь". А если все-таки иметь? Как там у нас с возможностями?
"...то и занятно, НО..."
Вот ОНО! (Да простит меня Неуступчивая!) Система Вежливого Отказа -
изощренная казуистическая штучка с иезуитским акцентом, ловушка для
Неискушенного на дороге, которая далеко не всегда приводит хотя бы
куда-нибудь, а желательно, - в Литературу. Чаще всего это лишь вход в
Лабиринт, где горе-автора уже давно поджидает его Минотавр. Минотавр ждет,
а вот каждому ли дано быть Тесеем?
Марк взял в руки пухлую синюю папку и его вдруг захлестнула волна
глухой ярости. Словно перчатку в лицо злейшему врагу, Марк швырнул
рукопись вверх...
И сотня листов бумаги, стандартного формата А4, еще мгновение назад
Единое Целое объединенное под эгидой мироосознания лично его Марка,
распалась, превратившись в сотню белых птиц, с независимым видом
воспаривших, в одно мгновение ставшем вдруг тесным, ограниченном
пространстве стандартной однокомнатной квартиры, с совмещенным санузлом
(спасибо, что не с кухней). Воспарили назло всем законам Ньютона
одновременно, презирая законы гравитации, нарушая привычный ход времени...
Одна из белых птиц нехотя опустилась к ногам Марка, и на ее безвольно
опавших крыльях он прочел:

"...опять это ощущение безысходной нереальности происходящего.
Странное, ноющее, тупое. Словно ссадина на сердце... И этот унылый
городской пейзаж за окном... Оконное стекло покрыто толстым слоем пыли, но
протереть его нет ни сил, ни желания. Кажется что смахнув пыль, смахнешь и
эти бессмысленные бетонные муравейники за окном, вмести с суетливо
копошащимися в них существами, и мир мгновенно сузится до пределов одной
комнаты. А так, есть иллюзия не ограниченного пространства, свободы воли и
выбора. Иллюзия, что иллюзорность бытия это лишь очередная иллюзия, а
жизнь, на самом деле, и банальней и проще. Да вот же она, за окном. Сотни
маленьких средств, суетясь, стремятся оправдаться сотнями маленьких целей:
целей, которые сливаясь вместе, инициируют одну - РЕЗУЛЬТИРУЮЩУЮ, общую
цель, непознаваемую, но, тем не менее, зависимую от крохотных мини-целей,
целей ближнего прицела и вовсе бесцельного существования. И все это - там
за холодным равнодушным стеклом. А здесь? Наедине с собой? Оправдывает ли
цель затрачиваемые средства, или такое существование можно считать
бесцельным? И именно существование, а не жизнь. Какая же это жизнь? Вот
пыль на стекле, она живет? Но ведь без сомнения существует. А зачем? И
если пыль повторяет рельефы того, что норовит скрыть под своим серым
непроницаемым ковром, приобретает ли она кроме формы еще и содержание, или
даже форма это всего лишь иллюзия? И вытрешь пыль, а там... ничего."

"Господи, ну и галиматья! И чего им неймется? Пишут и пишут, пишут и
пишут... Если, хотя бы раз, заставить их все это прочесть, от начала и до
конца!" - Владимир Федорович Брамс, вот уже тридцать лет честно служивший
редактором молодежного журнала, в недавнем прошлом носившего громкое,
ставшее в одночасье не модным, имя - "На все готов" (ныне спешно
переименованного в более актуальное "Дебилдинг" (Перестройка), тяжело
вздохнул и с ненавистью покосился на нагло развалившуюся на столе
рукопись. Рукопись была пухлая и от этого еще более ненавистная, так как
очень напоминала бывшую жену Владимира Федоровича - Маргариту.
"Кстати, надо будет ей позвонить: поинтересоваться как Людмила
закончила четверть... Тоже еще.
1 2 3 4 5 6